Traum von der scharlachroten Frau

Hinweis: Ein kleines Experiment mit einem kürzeren Text, eigentlich in Englisch geschrieben und von Google übersetzt, und danach bin ich noch einmal flott drüber gegangen. Bin mir nicht so sicher, was ich davon halten mag, stelle es aber nichtsdestotrotz ein. Vielleicht gefällt es ja jemandem!

Naomi Schmitz

Juli 2021

Mein Tag beginnt immer erst, wenn sie ihre Wohnung auf der anderen Straßenseite verlässt.

Die Zeit variiert, aber sie steht nie früh auf. Wenn ich sie morgens sehe, scheint sie so positiv eingestellt zu sein, als ob sie aus der Haustür in das kleine Café an der Ecke tanzt. So elegant sind ihre Bewegungen.

Sie sieht nicht wie eine Sexarbeiterin aus, wie eine Prostituierte.

Sie prostituiert sich nicht. Sie arbeitet auch nicht. Sie tut all das nicht für so etwas Vulgäres und Plumpes wie Geld. Jemand, der so schön ist, muss tiefere Motive haben, als nur seinen Körper an fremde Männer zu verkaufen.

Also werde ich sie die scharlachrote Frau nennen!

Das ist poetischer. Ihr Schal ist scharlachrot und flattert wie ein Wappen hinter ihr. Er symbolisiert ihre stolze Weiblichkeit. Er steht für ihre Hingabe und Leidenschaft. Auf mich wirkt sie wie eine Hexe: Sie ist stolz und geheimnisvoll, und sie ist sich ihrer Kräfte bewusst.

Sie benimmt sich wie eine Künstlerin. Jede ihrer Bewegungen, auch die kleinste, ist bewusst gewählt. Nichts ist Zufall, nichts undurchdacht!

Sie ist jedoch auch eine scharlachrote Frau, eine Hure, und ich sehne mich nach ihren Diensten, obwohl ich nie genug Mut aufbringen könnte, mich ihr zu nähern. Dennoch stelle ich mir ihre Finger an meinem Körper, an meinen Brüsten, zwischen meinen Beinen vor. Ihre Berührungen würden Emotionen formen, Lustwelten malen. Ich möchte ihr Ton sein, ihre Leinwand, damit sie mit meinem Körper alles erschaffen kann, was sie sich vorstellt. Ich frage mich nämlich, was sie in mir sieht und welche Lust sie in mir entfachen würde. Würde sie meine Brustwarzen sanft mit einer Feder streicheln oder meinen Hintern mit ihren bloßen Händen versohlen? Würde sie mich küssen? Würde sie mich umarmen, mich in ihren Armen halten?

Sie ist eine Frau und ich bin es auch.

„Haben Sexarbeiterinnen Sex mit weiblichen Kunden?" ist meine Frage. Mein Freund Google antwortet: „Manche tun es", und dann führt er aus: „Es kommt darauf an. Nur wenige tun das. Du musst die Richtige finden."

Ich möchte nicht die Richtige finden. Ich will sie. Ich weiß nicht einmal, ob ich lesbisch bin. Ich weiß, dass ich die meisten Männer nicht besonders mag. Macht mich das lesbisch? Ich weiß, dass ich Angst vor der weiblichen Sexualität habe. Von seiner unheimlichen Macht. Wenn ich richtig berührt werde, ändert sich alles. Meine Sexualität öffnet eine Tür zu einer anderen Welt. Es ist wie eine beängstigende Droge.

Wenn meine Muschi gestreichelt wird, wenn sie berührt wird.

Früher waren meine Finger dazu in der Lage. Sie sind es nicht mehr. Sie sind taub geworden, plump wie tote Zweige. Und meine Sexspielzeuge sind genau das: Sie sind Maschinen. Ich bin zu analytisch, um mich von ihnen täuschen zu lassen, dass sie ihre Berührung meinen, dass sie sich für meine Begierde zu interessieren. Sie sind Betrüger und versprechen, was sie nicht halten können.

Ihre Finger können es. Das weiß ich einfach. Einmal stand ich neben ihr im Café, als sie mit einer Hand eine Münze aus ihrer Handtasche fischte, als wären ihre Finger Akrobaten in einem Zirkuszelt. Ich wette, sie spielt ein Instrument. Eines, das eindringliche und schöne Noten spielt. Das Klavier vielleicht. Sie findet die richtigen Tasten und jeder Finger kann einfach mit dem richtigen Druck auf die Tasten eine neue Emotion hervorzurufen. Ich stelle mir vor, was sie an meinem Körper, an meiner Muschi machen könnte!

Wenn ich sie beobachte, habe ich das Gefühl, dass sie die Welt bereist hat, sie wirkt so selbstbewusst, während ich in meinem winzigen Zimmer sitze, zu verängstigt, um hinauszugehen; Ich schaue mit Neugierde aus meinem Fenster, habe aber zu viel Angst, um wirklich mit jemandem zu sprechen, schon gar nicht mit dieser unglaublichen Frau.

Ich beobachte sie jedes Mal, wenn sie in Gesellschaft von Männern das Haus betritt. Keine Ahnung, wo sie sie aufgabelt. Sie hat auch Stammgäste, die an ihrer Tür klingeln. Die machen mir am meisten Angst. Ich bin neidisch auf sie. Dass die Scharlachrote sich in sie verlieben könnte und aufgibt, was sie tut. Meine Hoffnung, mich ihr jemals zu nähern, wäre dahin.

Ein dummer Gedanke, denn ich könnte nie einfach mit ihr reden und sie bitten, mit mir zu tun, was sie mit den Männern macht. Es kommt einfach nicht in Frage, es ist so unrealistisch!

Also werde ich es mir vorstellen. Und das ist auch in Ordnung. Meine Fantasie wird jede Realität übertreffen:

Ich und sie in dem kleinen Café in der Schlange, um unsere Bestellungen an der Theke aufzugeben.

„Hallo!"

Sie dreht sich um und lächelt etwas verwirrt: „Hallo! Es tut mir leid, aber kenne ich dich?"

Ich flüstere: „Nein. Aber ich habe dich gesehen. Ich kenne dein Business, ich weiß, was du tust. Der Service, den du anbietest, so quasi."

Das war die falsche Art, das Gespräch zu beginnen, ich erkenne es in ihren Augen. Ich bin nicht gut in sowas. In Gesprächen.

Sie ist überrascht und vorsichtig. Ich wette, sie denkt, ich sei die Frau eines der Männer, die sie mit nach Hause nimmt. Also füge ich schnell hinzu:

„Ich möchte deine Dienste in Anspruch nehmen... Für mich. Wenn du ... deine Dienste auch Frauen anbietest... meine ich natürlich."

Sie entspannt sich etwas, und der Raum erwärmt sich mit ihrem Lächeln: „Das ist eine etwas ungewöhnliche Art, auf mich zuzugehen."

„Es tut mir leid."

„Braucht es nicht! Lass uns reden! Und nein, ich habe keine Probleme mit Frauen!"

Sie bestellt ihren Kaffee und ich meinen. Während wir auf unsere Bestellungen warten, redet sie über das Café. Es gibt nichts, was ich zu der Konversation beitragen könnte, ich komme selten hierher. Aber ich lächle und nicke und stimme allem zu, was sie sagt, weil es so klug klingt, was sie sagt.

Wir nehmen unsere Getränke, gehen an einen Tisch und setzen uns einander gegenüber.

Als ich sie zum ersten Mal von so nah betrachte, genieße ich alles an ihr. Ihre Augen sind dunkelbraun und riesig, und sie scheinen vor Neugier und Leben zu bersten. Ihr braunes Haar fällt in einem kalkulierten, welligen Durcheinander bis zu ihren Schultern. Ihre Kinnlinie ist sehr ausgeprägt und quadratisch. Es verleiht ihr ein fast aristokratisches Aussehen. Als hätte ihr Schöpfer sich die Zeit genommen, es persönlich zu meißeln.

„Also, was kann ich für dich tun?"

„Nun, wie gesagt. Ich möchte dich... buchen? Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll."

Sie lächelt geduldig.

„Ich verstehe. Aber was möchtest du, dass wir tun?"

Ich mag es, wie sie „wir" sagt, als ob wir bereits eine Verbindung geknüpft hätten. Ich weiß jedoch nicht, was ich auf ihre Frage antworten soll, und das spürt sie auch.

Einen Moment später passiert die erotischste Sache seit langem!

Sie legt ihre Hand auf meine. Ihre zarten Finger ruhen auf meinen. Sie sind weich und beruhigend. Es ist so lässig, aber auch so ein Geschenk der Beruhigung und der Bestätigung.

Ich wünschte, ich könnte meine andere Hand auf ihre legen und ihre weiche Haut spüren und sie sanft streicheln. Nicht auf sexuelle Weise, sondern ganz normal, wie man vielleicht ein Kaninchen streichelt, um sich wohlzufühlen, aber auch, damit es sich selbst wohlfühlt. Aber das wäre wohl unangemessen. Eine Hand darf jemand auf die andere legen. Legt man dann noch eine darauf, sieht das aus, als wäre man ein Paar. Und auch wenn ich es mir wünsche, wir sind es nicht!

Ich wurde schon lange nicht mehr so berührt. Beim Anblick ihrer Finger stelle ich mir vor, was ich zu erwarten habe. Ihr Zeigefinger, leicht gebräunt und schlank, ist am elegantesten. Können Finger schön sein? Ihrer kann es. Ich weiß nur, dass seine natürliche Krümmung wie geschaffen scheint, um perfekt in meine Muschi zu gleiten und genau die richtigen Dinge zu tun. Ich stelle mir verschiedene Stellungen vor, in denen ihr Zeigefinger an meinem Körper spielt. Wie er über meine Vulva gleitet, in meine Muschi eindringt, den Nektar meiner Erregung sammelt und ihn dann an mich füttert.

Wenn nur ihre Finger all diese Dinge mit mir machen können, was kann dann der Rest ihres Körpers mit mir anstellen?

Ich kann erahnen, wie diese Frau geschaffen wurde, um mich glücklich zu machen.

Sie strahlt diese Gewissheit aus, die Richtige für mich zu sein.

Es muss Hexerei sein.

„Lass mich raten, du hast sowas noch nie gemacht?"

Ich schüttle den Kopf.

„Kein Problem. Für jeden ist irgendwann das erste Mal mit irgendwas. Ich werde dir alles erklären, okay? Und wenn du eine Frage hast, frag einfach!"

Sie erklärt, wie dieses Arrangement funktioniert, und stellt das als etwas vollkommen Selbstverständliches dar. Da sind Leute um uns herum, aber es ist ihr egal, ob sie uns belauschen. Ich bin beeindruckt, wie rücksichtsvoll sie ist und wie fürsorglich. Schließlich will sie mir nur Sex verkaufen, aber sie lässt das alles so kostbar und bedeutungsvoll erscheinen, und für mich ist es das natürlich auch.

So stelle ich mir dieses Gespräch realistisch vor. Aber es gibt noch eine andere Dimension, in der sie besonders großzügig und anzüglich ist. In dieser Welt schlüpft sie aus ihren Ballerinas unter dem Tisch und berührt sanft mein Bein. Zuerst denke ich, dass dies ein Zufall sei, aber das ist es nicht. Sie reibt ihren Fuß sanft an meiner Wade. Ich wünschte, ich hätte einen Rock getragen, um ihre Haut auf meiner zu spüren. Aber ich trage nie Röcke... leider.

Während sie spricht, bewegt sich ihr Bein zu meinen Knien und drückt sie sanft auseinander, um Zugang zu meinen Oberschenkeln zu bekommen. Sie hört aber nicht auf. Ihre Zehen bewegen sich weiter nach oben. Ich kann sie mir nur vorstellen, schlank, wohlgeformt, gebräunt. Schließlich sind sie nur noch Zentimeter von meinem Schritt entfernt, sie berühren mich verspielt und stimulieren meine Lust. Langsam strecke ich meine Hüften nach vorne, damit meine Scham ihre Zehen berühren kann. Aber sie lächelt nur und zieht den Fuß weg. Sie neckt mich. Ich habe das Geschäft noch nicht abgeschlossen, und im Leben ist nichts kostenlos. Das ist ihre Botschaft. Sie hat ja Recht.

Am Eingang des Cafés steht ein Geldautomat, und ich überlege, ihr ein Angebot zu machen:

"Bitte. Wenn du nur... weißt du... ich gebe dir, was immer du willst. Jetzt sofort! Nun, danach natürlich. Ich verspreche es! Vom Geldautomaten dort. Du kannst mir vertrauen!"

Ich spreche es aber nicht aus. Es wäre würdelos. Sie hat zu viel Ehre, um solche schlampige Arbeit zu verrichten. Sie ist ein Profi! Sie ist keine Wahrsagerin in einem Kirmeszelt. Sie ist eine richtige Zauberin. Sie macht keine Taschenspielertricks!

Die scharlachrote Frau nennt mir auch ihren Preis. Es ist hoch, wirklich hoch. Es ist viel mehr, als ich erwartet hatte. Aber andererseits habe ich sie als eine Künstlerin bezeichnet, und Kunst ist nicht billig. Ich sitze ihrer strahlenden Persönlichkeit gegenüber und bin überzeugt, dass es sich lohnen wird, auch wenn ich mir einen Nebenjob zulegen muss, um sie mir öfter leisten zu können.

Wir vereinbaren eine Uhrzeit und ein Datum. Ich wünschte, ich könnte noch ein bisschen bei ihr sitzen, aber sie muss gehen.

„Ich habe zu tun!"

Sie lächelt und bittet um mein Verständnis, und schon bin ich eifersüchtig, dass es Wichtigeres gibt als mich.

Bevor sie geht, frage ich sie: „Warte, wie heißt du eigentlich?"

„Tut mir leid, wie unhöflich von mir! Ich bin Valerie!"

Ich weiß, es ist nicht ihr richtiger Name. Es gibt ein Lied von Amy Winehouse. Ich erinnere mich vage, dass sich die Sängerin nach dieser Valerie sehnt und sie einlädt. Während wir Amy hören, erklärt mir mein Freund Google später, dass Valerie „Tapferkeit" bedeutet. Ich mag das. Der Klang und die Bedeutung.

„Wie soll ich dich nennen?" Ihre Frage ist präziser. Sie erkennt an, dass wir beide mit ausgewählten Identitäten handeln.

„Samantha", sage ich spontan.

„Freut mich, dich kennenzulernen, Samantha!"

Aus der Art, wie sie mein Pseudonym ausspricht, schließe ich, dass ich eine gute Wahl getroffen habe. Er rollt sanft von ihrer Zunge. Hätte ich ihr doch nur meinen richtigen Namen gegeben, damit sie ihn genauso liebevoll hätte aussprechen können! Ich würde aufzeichnen, wie sie ihn sagt. Für die Wahrheit ist es jetzt jedoch zu spät.

„Ich freue mich auf unser Date!"

Es ist ein Date? So etwas hatte ich schon ewig nicht mehr!

Sie steht auf und ich auch, in der Hoffnung auf eine kurze Umarmung, vielleicht einen Kuss auf die Wange, sozusagen um unseren Deal zu besiegeln. Es ist mir plötzlich wichtig, ihr Haar zu riechen, ihr Parfüm. Es würde mir so viele wichtige Informationen geben!

Aber sie winkt nur zum Abschied und lächelt ein letztes Mal. Das Letzte, was ich sehe, ist ihr scharlachroter Schal, als ich in mein graues Leben zurücksinke.

Stop making a fool out of me! Why don't you come on over, Valerie?

Hör auf, mich zum Narren zu machen! Warum kommst du nicht vorbei, Valerie? Diese Worte sind in meinem Kopf.

* * *

Meine Vorfreude auf die nächsten Tage ist wie eine Armee aus Eis, die durch meinen Körper marschiert und den Rest meines irrelevanten Lebens erfriert. Ich wärme mich in diesen Zeiten mit meiner glühenden Vorfreude und meiner endlosen Fantasie, was sie mit mir anstellen wird:

Als sie die Wohnungstür öffnet, habe ich tatsächlich Angst.

Sie trägt einen bunten Kimono, der einen großen Teil ihres Dekolletees freigibt. Als sie sich umdreht, öffnet sich das Kleidungsstück, und für einen Moment sehe ich ihre rechte Brust und ihre Brustwarze. Nur ein winziger Augenblick, weniger als ein Herzschlag, bevor sich das seidige Kleidungsstück wieder an ihren Körper drückt und jede Unanständigkeit wegwischt.

Ich frage mich, ob Valerie dieses kleine Geschenk unabsichtlich gemacht hat oder ob dies inszeniert ist, um mich zu ärgern. Ich fühle mich schlecht und dann erinnere ich mich, dass ich tatsächlich hier bin und für alles bezahle.

Sie führt mich in ihr Wohnzimmer. Ich habe eine Menge Accessoires und Wände voller Bilder und Erinnerungen von allen möglichen Erlebnissen und Reisen rund um die Welt erwartet. Stattdessen gibt es fast keine Möbel in dem Raum, und die Wände sind leer. Als wäre dies ihr Arbeitsplatz. Und vielleicht ist es das. Ich habe es nie in Betracht gezogen.

Sie bietet mir einen Platz auf der großen Couch an. Darüber ist ihr scharlachroter Schal drapiert. Das kann kein Zufall sein!

„Möchtest du etwas trinken?"

Ich frage mich, ob Getränke im Preis enthalten sind. Ich hätte Google fragen sollen!

„Vielleicht ein Rotwein, wenn du so etwas hast?", frage ich.

„Kommt sofort!"

Die Bezahlung. Google sagte mir, ich solle im Voraus bezahlen. Ich habe die Scheine zusammengerollt wie Gangster das tun. Ich suche ein Glas, um es dort hineinzulegen. Wie in den Filmen.

„Das kannst du mir geben", sagt sie sanft, und ich gebe ihr das Geld. Zu meiner Enttäuschung rollt sie es auf, um es zu zählen.

„Valerie, du kannst mir doch vertrauen!", denke ich.

Sie verschwindet in der Küche und kommt mit zwei Gläsern zurück. Valerie reicht mir eines und setzt sich neben mich. Wir stoßen an. Alles an ihr ist von lässiger Anmut. Wie sie ihr Glas hält, wie sie ihr Bein untergeklemmt hat, wie sie mit ihren Haaren spielt. Sie streicht sich mit den Haarspitzen spielerisch über den Hals. Ich nehme mir vor, sie dort zu küssen. Wenn sie das offensichtlich mag. Der bloße Gedanke, dass ich diese schöne Kreatur bald küssen könnte, lässt mich erschaudern.

Alles in mir ist angespannt.

Sie versucht Smalltalk zu halten, aber ich will nicht reden. Mein Mund ist trotz des Weins trocken und mein Kopf trotz des Alkohols leer. Ich möchte ihr zuhören. Meine Worte würden den Moment nur verderben.

Es gibt so viele Dinge, die ich sie aber gerne fragen würde. Wie lange sie das macht, ob es ihr gefällt, wie viele Freier sie heute hatte. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie schon hunderte Male mit diesen Fragen konfrontiert wurde. Ich will kein Klischee sein, ich will originell sein. Ich bin es jedoch nicht, und so bleibe ich still. Schlechte Worte sind gefährlicher als keine.

„Was würde dir gefallen?"

Ich habe diese Frage nicht beantwortet, als sie mich im Café danach fragte.

Ich sehe ihre Lippen: Darf ich sie küssen?

Ich sehe ihre Brüste: Darf ich sie anfassen?

Kann ich deinen Nacken küssen? Darf ich meine Finger in dich einführen? Ich werde sanft sein, vertrau mir einfach! Du musst einen harten Tag gehabt haben. Ich möchte mich um dich kümmern!

Ich verstehe jetzt, dass ich möchte, dass es ihr gut geht. Ich bin hier, um sie glücklich zu machen. Das scheint mir wichtiger zu sein als mein eigenes Vergnügen.

Meine Zufriedenheit ruht in ihrer Zufriedenheit. Ich wünschte, ich könnte sie zum Höhepunkt bringen. Ich wünschte, ich könnte ihr einen Orgasmus bescheren. Google hat mich belehrt, dass einige Prostituierte tatsächlich kommen, dass das öfter vorkommt, als man denkt. Ich habe meine Zweifel daran.

Während all diese ablenkenden Gedanken durch meinen Kopf rumpeln, hat sie mich nur angeschaut. Ich habe ihre Frage immer noch nicht beantwortet.

Sie legt ihre Hand auf meinen Hals und zieht mich sanft zu sich, bis unsere Lippen sich berühren.

Ich kann den Wein in ihrem Atem riechen, bevor ich ihre Lippen schmecke. Sie sind weich und feucht. Ein Gefühl, das ich schon lange nicht mehr gespürt habe. Mit mir passiert etwas, nicht nur unsere Lippen berühren sich. Ich bin mir sicher, dass so eine Art Zauberei im Spiel ist, dass sie mir ein unbekanntes Serum der Lust injiziert hat. Ich schmecke ihn, süß und schwer, in ihrem Kuss.

Ich streife mit meiner Hand durch ihr Haar, bin mir nicht sicher, ob ich das darf, ob ich Valerie anfassen darf. Sie beschwert sich nicht. Meine Finger streichen durch ihre Haarsträhnen, und ich kitzele damit meine Wange, als ich an ihrem Haar riechen will.

Ihre Hand gleitet über meinen Hals und zu meinen Brüsten. Bevor sie den Knopf an meiner Bluse öffnet, vergewissert sie sich, dass ich damit einverstanden bin. Und natürlich bin ich das. Ich bin mit all ihrer Aufmerksamkeit und Fürsorge einverstanden.

Ich werde feucht, dabei meine ich nicht nur meine Pussy. Meine Augen werden es uch. Ich wische die Träne schnell weg, bevor sie es bemerkt. Es ist keine Traurigkeit, es ist die Schönheit dessen, was gerade geschieht, die mich so emotional macht.

Valerie schlüpft in meinen BH, und ihre Finger reiben an meinen harten Nippeln. Sie spielt mit ihnen und unterbricht unseren Kuss. Ich hebe meinen Kopf und biete ihr meinen Hals an. Sie könnte mich wie ein Raubtier beißen, stattdessen küsst sie die empfindliche Haut an meinem Hals, und ich spüre, wie sie sanft daran saugt. Ich wünschte, sie würde es intensiver machen. Ich würde stolz ihren Knutschfleck für die nächsten paar Tage tragen. Wie ein verliebter Teenager. Wie ein Siegel, das meine Hingabe zu ihr bezeugt.

Aber sie ist professionell genug, um keine Spuren zu hinterlassen.

Ich wehre mich nicht, als sie die Bluse von meiner Schulter gleiten lässt. Es war mir immer unangenehm, mich während der wenigen Male, die ich Sex hatte, auszuziehen. Sie macht es elegant. Als würde eine Königin ein Geschenk auspacken.

Es sind die kleinen Dinge, an die ich mich später erinnern werde. Als sie ihre Hand auf den obersten Knopf meiner Hose legt und meine Zustimmung sucht, bevor sie sie öffnet, zum Beispiel.

„Ist es ok?", fragt sie. „Gefällt es dir?"; „Darf ich?"

Valerie hat auf die subtilste Weise die Kontrolle über mich übernommen.

Allerdings öffnet sie den Reißverschluss meiner Hose nicht. Stattdessen richtet sie ihre Aufmerksamkeit auf meine Brust. Sie küsst sie, leckt an ihr, und ich spüre, wie ein Schock durch meinen Körper rast. Ich schaue zu ihr hinunter. Männer haben an meinen Brüsten gesaugt, aber nie mit dieser bedeutungsvollen Leidenschaft. Als ob sie eine geheime Technik anwendet, ihre Zunge zu bewegen. Vielleicht ähnlich einem Zauberspruch, etwas, das nur Hexen bei Vollmond lernen. Es muss mehr sein als bloße Erfahrung, es ist übernatürlich, was sie mit mir anstellt!