Erzählungen 01: Helfende Hände+PICS

Frau Sommers Gesicht verfärbte sich dunkel, als seine Worte sie darauf aufmerksam machten, dass sich ihre Gedanken verselbstständigt hatten. Sie hatte sich bereits mit heruntergelassenem Höschen vor diesem Mann gesehen, bereit, das Moos unter ihr zu ertränken. Sie wachte aus dem Sekundentraum auf und zischte:

„Natürlich weiß ich das, schließlich bin ich eine Frau."

Als sich das Bild von vorher erneut anschlich, biss sie auf die Unterlippe, schaute verlegen zur Seite und hoffte, Herr Bachmann würde ihre knallroten Wangen nicht bemerken. Er fuhr weiter:

„Angela ist das letzte Mal rücklings umgekippt und hat sich mit den Füssen im Unterhöschen verheddert. Sie hat mich zu Hilfe gerufen. Ich habe wohl oder übel hingehen müssen um sie hochzuziehen."

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„Anständig von Ihnen", seufzte Frau Sommer, „aber danach gehen Sie bitte zu Ihrem Baum zurück. Das muss doch für Angela mehr als entwürdigend gewesen sein."

„Nein, keineswegs. Sie hat mich gebeten zu bleiben und sie zu halten, damit sie nicht wieder umkippt."

„Was?! Sie halten mit meiner Tochter Händchen, während sie vor Ihnen pinkelt?"

„Nun, wenn Sie es so ausdrücken wollen. Angela hat Hilfe gebraucht, also habe ich ihr geholfen. Ich würde das auch für Sie tun, Frau Sommer."

Wieso sagte Herr Bachmann so etwas? Wusste er, dass sie dringend mal musste? Sie schaute mit leerem Blick durch die Büsche und vernahm seine Stimme wie aus der Ferne:

„Also bin ich mit Angela in die Hocke gegangen und habe ihre Hände gehalten."

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Frau Sommer tauchte auf, fand zu ihrer Entrüstung zurück und warf ihm zu:

„Sie Unhold haben meiner Tochter beim Pinkeln zugeguckt!"

„Wohin hätte ich denn sonst gucken sollen, sie kauerte direkt vor mir. Angela wartete, bis es aus ihr zu fließen begann, dann blickte sie mir die ganze Zeit in die Augen, als wolle sie sich vergewissern, dass ich ihr zusehe."

„Ja, schämen Sie sich denn nicht, mir so etwas zu erzählen?" empörte sich Frau Sommer, doch ihre Stimme klang matt.

„Nein, ich schäme mich nicht, und ich hatte auch nicht den Eindruck, dass sich ihre Tochter dabei schämte. Sie schaute mit beim Zuschauen zu, irgendwie schien es ihr mehr als nur Spaß zu bereiten."

Frau Sommer blickte erneut ins Laub der Büsche und fragte zögerlich:

„Und Ihnen?... hat es... hat es Ihnen... auch gefallen?"

„Angela zu helfen?"

„Nein, ihr zuzugucken."

Herr Bachmann räusperte sich:

„Das wollte Angela auch wissen. Aber bevor ich reagieren konnte, fragte sie mich bereits, ob ich etwas da hätte um ihre Muschi zu trocknen, an ihrem Po klebten immer noch Tannnadeln. Ich hatte Papiertaschentücher dabei."

Frau Sommer rutschte auf ihrer Holzrolle hin und her, die Beine fest in Schräglage zusammengequetscht. Als sich ein beginnender Krampf in ihrem Oberschenkel meldete, gab sie den Widerstand auf, schob die Knie auseinander und suchte mit den Füßen neuen Halt. Sie sagte entnervt:

„Na gut, dann geben Sie ihr in Gottes Namen die Taschentücher und warten abseits, bis sie sich angezogen hat."

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Herr Bachmann antwortete nicht, stattdessen warf er ungenierte Blicke unter ihren Rock. Frau Sommer versuchte ihre Knie zusammen zu pressen, doch das Zerren in ihrem Schenkel erlaubte es nicht... und wieder die Erinnerungen an ihren eigenen Sportlehrer... wie sie es schon damals mochte, wenn seine Augen unter ihrem Rock herumwanderten. Herr Bachmann sprach weiter:

„Wollte ich ja, Angela die Taschentücher geben und am Rand der Lichtung warten, aber sie hielt mich zurück. Sie zog ihren Slip ganz aus und hockte sich auf den Rand einer dieser Holzrollen."

Erneut verharrte Frau Sommer und blickte mit großen Augen durch ihn hindurch. Herr Bachmann ergriff einmal mehr die Gelegenheit, sich ihre Strümpfe anzuschauen. Diese reichten nur bis zu den Oberschenkeln, das Höschen grub sich zart in ihre Spalte und zeugte von ebenso gutem Geschmack wie die übrige Kleidung. Als Frau Sommer tief durchgeatmet hatte, klang ihre Stimme beinahe andächtig:

„Meine Tochter... kauert sich breitbeinig und mit nacktem Hintern hin... und Sie, Herr Bachmann... schauen ihr einfach zwischen die Beine..."

Wieder fühlte sie seine Blicke unter dem Rock. Sie musste dringend aufstehen, durfte nicht den Anschein erwecken, ihr würde gefallen, in solch blamabler Haltung vor ihm zu sitzen. Sie gab sich einen Ruck, doch musste sie feststellen, dass ihre Beine den Dienst verweigerten. Ein kalter Schauer lief über ihren Rücken, als sie sich eingestand, dass sie seinen Augen willenlos ausgeliefert war, ebenso diesem peinlichen Behagen, das sich hartnäckig in ihrem Unterleib einzunisten begann.

„Sie haben richtig vermutet", erwiderte er, „Angela schob ihren Rock hoch und fragt mich, ob ich das für sie tun könne."

„Was, meine Tochter bittet ihren Sportlehrer, ihr den Po zu säubern?"

„Zugegeben, ich war etwas durcheinander, aber ich ging davon aus, dass sie auf Hilfe angewiesen sei. Angela wies mich nicht zurück, im Gegenteil, als ich ein Taschentuch bereit machte, spreizte sie die Beine, um mir Zugang zu ihrem Allerwertesten zu geben."

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Frau Sommer versetzte sich in die Situation ihrer Tochter. Wie würdelos und erregend zugleich, sich von diesem Mann die tropfenden Schamlippen abwischen zu lassen. Wurde Angela auch von diesen sanften Augen verführt? Sie nahm nicht wahr, dass beim Gedanken ihre Beine auseinander glitten. Sie hielt tapfer den Blick und stieß aus:

„Sowas von unanständig! Meine Tochter fordert Sie auf, ihr die Muschi abzutupfen."

Erneut machte sie eine Pause und schaute um sich. Dabei bemerkte sie, dass ihre Schenkel nicht mehr zwickten, sie konnte sogar wieder die Zehen bewegen. Erst jetzt blickte sie an sich hinunter und sah, dass ihre Beine weit auseinander ragten. Der Reflex sie zu schließen blieb aus, selbst als sie mitbekam, dass Herr Bachmann gebannt unter ihren Rock starrte, als würde er die Maschen auf dem Stoff ihres Höschens zählen.

Sie atmete ein auf der Suche nach zurechtweisenden Worten, doch gelang ihr nur ein leeres Schlucken, bei dem ihr war, als fließe warmer Honig durch ihre Kehle und breite sich in ihrem Bauch wohlig aus. Als er nichts weiter sagte, fragte sie stockend:

„Hat es Ihnen... auch gefallen?"

„Wie meinen Sie das?"

„Nun, eh... liebten Sie es... ich meine, hat es Ihnen gefallen, meiner Tochter beim Pinkeln zuzusehen... und ihre Muschi zu trocknen?"

„Darf ich offen sprechen?"

„Ich bitte darum."

„Ja, sehr. Angela ist ausgesprochen hübsch, ihr ganzes Wesen... und auch zwischen den Beinen kann sie sich sehen lassen. Besonders ihre geschwungenen Schamlippen haben es mir angetan."

Frau Sommer durchlief es heiß und kalt. War sie wirklich daran, mit dem Sportlehrer über die Schamlippen ihrer Tochter zu sprechen? Und warum versetzte sie es in prickelnde Erregung, dass er vor ihr stand und ihr Höschen studierte?

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Und weshalb konnte sie nicht an sich halten und sprach weiter:

„Hat es Angela gefallen, so nackt... vor Ihnen?"

„Ja, hat sie mir beim Hinuntergehen gesagt. Sie ist ganz versessen auf das Spiel... um ehrlich zu sein, wir beide sind es.

Er schenkte Frau Sommer ein warmes Lächeln:

„Ich werde den Eindruck nicht los, dass nicht nur Angela diese Vorliebe hat."

Sie schreckte auf:

„Was meinen Sie damit?"

„Nun, Frau Sommer, so, wie Sie vor mir sitzen. Sie sind Angelas Mutter, gewisse Vorlieben wandern von einer Generation zur nächsten."

„Sie wollen doch nicht etwa sagen, dass ich auch?..."

Frau Sommer verstummte, als sie feststellte, dass sich ihre Beine umso weiter geöffnet hatten, je unverhohlener Herr Bachmanns Augen zwischen ihren Schenkeln herum wühlten... und dass sich das entwürdigende Gefühl in klammheimliches Vergnügen verwandelt hatte. Er sprach unbeirrt weiter:

„Ich schaue Ihnen unter den Rock."

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Ihr Protest klang eher als matte Zustimmung:

„Das sehe ich, Sie Flegel. Nur weil ich mich auf diesem blöden Holzklotz nicht wehren kann, nützen Sie meine Hilflosigkeit schamlos aus."

„Wie ich schon angemerkt habe: Sie haben Geschmack, auch darunter. Ihre zauberhaften Beine, diese zarten Strümpfe, und erst das reizende Höschen..."

„Gefällt es Ihnen? Ist aus meiner neuen Kollektion."

„Sehr... allerdings etwas wenig Licht unter dem Kleid, ich kann nicht einschätzen, ob das Dessous aus Seide gefertigt ist."

Frau Sommer verstand sich selber nicht mehr, als sie den Rock hochzog und wissen wollte:

„Besser so?"

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„Wunderbar", seufzte Herr Bachmann und blieb in Betrachtung versunken. Frau Sommer spürte, wie ihre Verkrampfung dem unbändigen Stolz eines Schulmädchens Platz gemacht machte, das ihrem Lehrer eine gelungene Arbeit herzeigte. Sie fühlte sich geehrt, als er vor ihr auf den Boden kniete und höflich fragte:

„Darf ich Ihre Strümpfe berühren? Ich mag dieses schimmernde Gewebe."

Sie nickte leise, spürte sogleich die Wärme seiner Hände auf den Kniescheiben und verfolgte seine Augen, die zwischen ihren Schenkeln hin und her schweiften. Sie musste sich eingestehen, dass sie es noch immer mochte wie früher, sich neugierigen Blicken auszusetzen.

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Obschon sie sich mit zusammengepressten Lippen dagegen zu wehren versuchte, gab sie sich dem Wohlgefühl hin, doch auf einmal wurde das Stechen in ihrem Bauch vordringlich. Frau Sommer rutschte auf dem Hocker hin und her und murmelte verschämt:

„Ich habe etwas zuviel Tee getrunken im Geschäft, und dann Ihr ganzes Gerede von Angela, nun müsste ich eigentlich selber mal dringend."

Sie hob abwehrend die Hand:

„Ich brauche aber keine Hilfe, bitte gehen Sie hinter die Büsche da hinten und drehen Sie sich um. Ich werde Ihnen rufen, wenn ich fertig bin."

Herr Bachmann musterte den dicken Moosteppich, der den Boden bedeckte:

„Glauben Sie, dass Sie es ohne Hilfe schaffen in ihren hohen Absätzen?"

Sie blickte nach unten:

„Ich weiss nicht?..."

„Ich denke, Sie werden im weichen Waldboden einsinken und umpurzeln wie Angela. Aber ich kann Ihnen helfen."

Frau Sommer hauchte:

„Ich kann doch nicht pinkeln in Anwesenheit eines Mannes, erst recht nicht, wenn er mir dabei zusieht. Sicher würde ich mich zu Tode schämen."

„Angela schämt sich nicht."

Frau Sommer bewegte den Oberkörper vor und zurück. Der Druck wurde unerträglich, gleich würde sie platzen. Herr Bachmanns Worte holten sie zurück:

„Auch ich schäme mich nicht in Anwesenheit eines Mädchens zu pinkeln."

Sie staunte:

„Wollen Sie mir sagen, Sie hätten vor den Augen meiner Tochter gepinkelt?"

„Wir tun es gemeinsam, zuerst ich, dann sie. Angela möchte dabei meinen Penis halten."

Während er das sagte, zog er den Reißverschluss seiner Hose herunter, nahm seinen halb erigierten Penis heraus und schob die Hüfte vor:

„Wie ich sagte, ich tue es gern vor Mädchen. Vor allem vor solchen, die gerne zuschauen."

Mit offenem Mund und aufgerissenen Augen verfolgte Frau Sommer, wie sich Herr Bachmann vor ihr erleichterte.

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Was sie bereits etliche Male angewidert aus Distanz an einem Wegrand beobachtet hatte, faszinierte sie nun auf merkwürdige Art. Dieser stramme Zipfel, aus dem ein dicker Strahl schoss und in weitem Bogen lautlos im Moos versank... die Feststellung, welch schöner Schwanz er ihr herzeigte... und leise Verzweiflung darüber, wie lange schon sie auf einen solchen Anblick verzichtet hatte.

Als der letzte Tropfen gefallen war, drehte sich Herr Bachmann zu ihr, immer noch sein Glied in der Hand. Frau Sommer starrte mit hochrotem Kopf auf seine Penisspitze, als warte sie auf mehr. Er sagte:

„Darf ich Sie um einen Gefallen bitten, so wie mich Ihre Tochter gebeten hat? Trocknen Sie bitte meinen Zipfel?"

Frau Sommer griff verstört nach ihrer Tasche und holte ein Taschentuch hervor. Als sie sich damit aufrichtete, baumelte Herr Bachmanns dickes Glied vor ihrem Gesicht. Wie hypnotisiert fasste sie es und tupfte die letzten Tröpfchen von der Spitze, behutsam und mit Pausen dazwischen um zu kontrollieren, ob sie auch wirklich jeden nassen Fleck erwischt hatte.

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Das Glied richtete sich zusehends auf, und Frau Sommer schaute in panischer Lust dem wachsenden Ständer zu. Herr Bachmanns Stimme ließ sie zusammenzucken:

„Und? Vermute ich richtig?"

„Was meinen Sie?"

„Gefällt es Ihnen auch?... das Zugucken?"

Frau Sommer fühlte sich ertappt, räusperte sich und blickte ihm reumütig in die Augen:

„Ich habe Ihnen nur geholfen, Herr Bachmann."

„Denken Sie, Sie können jetzt pinkeln?"

Sie war hin und her gerissen:

„Ich weiss nicht, ich glaube, ich schäme mich zu Tode... irgendwie möchte ich... ich muss wohl, sonst mache ich mir ins Höschen."

Frau Sommer starrte einige Sekunden auf seinen Ständer, der immer noch aus seiner Hose ragte, entschloss sich und schaute mit flehendem Blick zu ihm hoch:

„Ich werde es versuchen... aber bitte, versorgen Sie ihren äh... Penis nicht wieder, vielleicht hilft das."

Herr Bachmann griff in seine Hose und holte den Rest seiner Männlichkeit hervor. Sein Glied streckte sich nun in voller Länge:

„Gut so?"

„Oh... eh... ja, bleiben Sie so, ich muss nur schnell den Slip herunter ziehen."

„Warten Sie, Ihr Kostüm ist gar eng. Besser, ich helfe Ihnen. Stehen Sie auf und lehnen Sie sich an diesen Baum."

Sie fügte sich seinen Anweisungen, erhob sich und stellte sich vor den Baum. Als sie die Hände auf der Rinde abstützte, kniete Herr Bachmann bereits hinter ihr auf dem Boden, raffte ihren Rock hoch und fasste die Seiten ihres Slips. Dann geschah einer Weile nichts.

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Das Warten in dieser blamablen Haltung löste in ihr ein hingebungsvolles Prickeln aus, dem sie sich stundenlang hingegeben hätte, wäre nicht dieses Zwicken in ihrem Bauch gewesen. Sie wimmerte:

„Beeilen Sie sich, ich halt's nicht mehr aus."

Er schaukelte das Wäschestück bis zu ihren Knöcheln hinunter und wies sie an:

„Bitte einen Fuß nach dem anderen anheben."

Als er das Höschen von ihren Stöckelschuhen gezupft hatte, konnte sie endlich die Beine auseinanderschieben, was den Druck in ihrem Bauch linderte. Erlöst seufzte sie auf und schob den Po nach hinten. Herr Bachmann legte seine Hände auf ihre Hüften und betrachtete die beiden blanken Hügel zwischen ihren Schenkeln, das rosa Hautband, das sich durch ihre Spalte schlängelte, und versank erneut in seinen Betrachtungen.

Frau Sommer war dermaßen erleichtert, dass das Stechen im Bauch eine Pause eingelegt hatte, was sie dazu brachte seine Blicke zu genießen. Sie spürte seine Augen zart und eindringlich zugleich auf den Schamlippen. Erst jetzt bemerkte sie, wie feucht sie geworden war. So wollte sie für immer stehen bleiben und seiner weichen Stimme zuhören:

„Sie sind so bezaubernd anzuschauen, Frau Sommer. Es gibt keinen Grund sich zu verstecken..."

„Sie Lüstling...", jammerte sie, „klar schäme ich mich... das ist sowas von... ich kann mich gar nicht wehren..."

Herr Bachmann setzte einen Kuss auf ihre linke Hinterbacke, dann auf die rechte:

„Sie haben eine hübsche Muschi, Frau Sommer. Angela ist ganz nach ihrer Mutter geraten, sie hat Ihre ebenmäßigen Schamlippen geerbt."

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Sie keuchte:

„Quälen Sie mich nicht... sonst wird es mir noch... Herr Bachmann, wenn Sie mich noch lange anschauen... aber ich muss wirklich pinkeln!"

Er stand auf, trat an ihre Vorderseite und fasste ihre Hände:

„Gehen Sie nach unten, ich halte Sie."

Als er mit ihr zusammen in die Hocke ging, war die Frau wie Wachs in seinen Händen. Sein Blick wanderte zwischen ihren Schenkeln und ihrem Gesicht hin und her. Sie starrte gebannt auf seine Erektion, die stramm aus seiner Hose ragte, konzentrierte sich, dann schloss sie die Augen und versuchte sich zu entkrampfen. Sie wartete auf den erlösenden Strahl, doch nichts geschah. Mit geschlossenen Lidern wimmerte sie:

„Ich kann nicht... eigenartig, ich schäme mich nicht... es ist so aufregend, dass Sie... trotzdem..."

Sie öffnete die Augen, fixierte seine Erektion und schlug zaghaft vor:

„Vielleicht geht es, wenn ich mich daran halten kann?"

Ohne seine Antwort abzuwarten, legte sie ihre Hand um seinen Schaft, drückte leicht zu, dann zunehmend fester. Schließlich hauchte sie:

„Sie sind so weich, Herr Bachmann, so weich und gleichzeitig so hart. Ich denke, bald... ich glaube... oh..."

In dem Moment sprudelte es zwischen ihren Schamlippen hervor.

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Sie spürte, dass sich der Ständer in ihrer Hand aufbäumte, und sie antwortete mit einem langgedehnten:

„Jaaa..."

Als der Moosboden längst die Feuchtigkeit aufgesaugt hatte, kauerte Frau Sommer noch immer mit geschlossenen Augen vor Angelas Sportlehrer, die rechte Hand auf ihrem Knie, die linke fest um seinen Schaft geschlossen, und kicherte:

„Du Lieber, ich habe vor Ihnen gepinkelt, Herr Bachmann... und sie Unflat... schauen mir dabei zu."

Sie schlug die Augen auf und grinste:

„Ich habe mich kein bisschen geniert."

„Ich danke Ihnen für das Vertrauen."

Sie seufzte:

„Ich glaube, unterdessen kann ich meine Tochter verstehen."

Frau Sommer lachte verschmitzt:

„Ach übrigens, wenn ich schon von Angela spreche, trocknen Sie mich bitte auch? Ich bin noch ganz nass da unten."

Herr Bachmann erhob sich, reichte ihr die Hand und hieß sie auf der Holzrolle vor dem Baum Platz nehmen. Bevor sie sich setzte, kniete er sich vor sie und schob ihr den heruntergerutschten Rock hoch. Er legte die Hände auf ihre Knie und faltete sie auseinander.

Frau Sommer bemerkte, dass sie zu weit hinten saß, rutschte an die vordere Kante, damit er jeden Winkel zwischen ihren Schenkeln erreichen konnte. Während Herr Bachmann mit der freien Hand über ihr strumpfbedecktes Bein strich, tastete er sich mit seinem Taschentuch zu ihrer Schamspalte und tupfte sie ab.

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Frau Sommer seufzte wohlig:

„Das tun Sie nicht zum erste Mal, Sie Strolch... fahren Sie fort."