Stille Nacht, Heilige Nacht

"Es ist schmerzhaft", gab sie zu. "Aber ich wohne nicht weit von hier."

"Gibt es jemanden, der Sie abholen kann?"

„Nein, nur meine Schwester und sie ist zu jung, um zu fahren. Ganz zu schweigen davon, dass wir kein Auto besitzen. Autsch, verdammt, das hat wehgetan!"

"Entschuldigung", sagte er und stand auf. "Wo wohnen Sie genau?"

Nadja sah ihn an. Wie weit konnte sie diesem Mann vertrauen? Sie kannte ihn nicht, aber er schien irgendwie nett zu sein. Sanft.

„Ungefähr drei Kilometer von hier", gab sie zu und sah bei seinem finsteren Blick auf ihre Hände hinunter. Sie hatte das Gefühl, dass er aus irgendeinem Grund wütend auf sie war.

„Ich lasse Sie mit einer solchen Verletzung nicht so weit laufen. Warum lassen Sie sich nicht von mir nach Hause fahren? "

Es war eine Sache, jemandem zu vertrauen, der dir nach einem Sturz hilft, dachte sie, aber mit einem Fremden in ein Auto zu steigen und ihn zu ihrer Schwester zu führen . . . das wäre dumm und rücksichtslos, wie viele andere Dinge, die sie sich nicht leisten konnte.

"Danke, aber ich rufe einfach ein Taxi."

Er nickte einmal. "Kommen Sie und warten Sie wenigstens drinnen", sagte er. "Ich gebe ihnen einen Eisbeutel und ein Schmerzmittel."

Sie zögerte, als der logische Teil ihres Geistes mit dem Teil, der Schmerzen hatte, in Konflikt geriet und nichts weiter wollte, als ihren Fuß zu entlasten, ein Schmerzmittel zu bekommen und jemand anderen einmal die Entscheidungen treffen zu lassen.

"In Ordnung", sagte sie nach ein paar Sekunden. "Vielen Dank."

**

Er versuchte seine Wohnung durch ihre Augen zu sehen und war sich nicht sicher, was er denken sollte. Sie war klein, mit einer offenen Küche und einem Wohnzimmer, die durch eine Frühstückstheke getrennt waren, auf deren einer Seite sich Stapel mit Büchern befanden. Es gab drei Türen, die vom Wohnzimmer hinaus führten. Obwohl es einigermaßen sauber und ordentlich war und nicht nach „Armut" schrie, war es ein klares Beispiel für seinen Mangel an Geld.

Sie sah sich ängstlich um und ihre Augen wanderten von seinem Fernseher zur Haustür und zurück in die Küche, wo das Geschirr ordentlich im Waschbecken gestapelt war. Er sah ihren Blick für einige Sekunden an den drei Türen verweilen, die aus dem Wohnzimmer führten und spürte ihre Angst, gefangen zu sein. Sie erinnerte ihn an ein kleines Tier, das in die Enge getrieben war, zitterte und darauf wartete, von einem Raubtier angegriffen zu werden.

"Das Badezimmer ist da drüben", sagte er und zeigte auf etwas. „Diese beiden Türen führen zu den Schlafzimmern. Keine Sorge, ich habe die Folterkammer im Keller eingerichtet."

Er erwartete, dass sie über seinen lahmen Witz lachen würde, wollte ihre Stimmung heben, aber sie schenkte ihm nur ein kleines, festes Lächeln und drückte ihre Einkaufstasche näher an ihren Körper.

„Setzen Sie sich hierher", sagte er, legte eine Hand unter ihren Ellbogen und führte sie zu einem bequemen Ohrensessel. „Sie haben einen interessanten Akzent", sagte er, als er in die Küche ging, um die Kaffeemaschine einzuschalten, die sein einziger Genuss war. „Er ist sehr schwach, aber ich habe ein Ohr für Sprachen. Sind Sie aus Europa?"

Sie schwieg einige Sekunden, bevor sie antwortete. „Meine Familie kam in jungen Jahren nach Australien. Aber ja, ich wurde in Europa geboren."

"Ihr Akzent ist fast slawisch", sagte er. „Aber nicht russisch. Nicht ganz."

Sie bot ihm keine weiteren Informationen an, also fragte er nach. "Sind sie vielleicht aus Polen?"

"Nein", sagte sie widerwillig. "Georgien."

"Es grenzt an Russland und die Türkei, nicht wahr?"

"Ja, das tut es. Sie kennen sich gut aus."

„Einfache Frage in der Geographie. Wie alt waren Sie, als Sie gegangen sind?"

"Ich war fünf."

Er rechnete schnell. "Sie müssen also in der Zeit des Bürgerkriegs in den frühen neunziger Jahren gegangen sein."

Sie nickte mit dem Kopf und er sah zu, wie die Bewegung mit ihren Haaren spielte. „Wir sind zuerst nach Polen gefahren und haben uns von dort aus auf den Weg gemacht. Mein Stiefvater hatte einige... Geschäftspartner, die uns geholfen haben."

Er konnte zwischen den Zeilen genauso gut lesen wie jeder andere und vermutete, dass sie nicht dem legalen Weg gefolgt waren. Was wahrscheinlich bedeutete, dass sie immer noch eine illegale Einwanderin war.

Es erklärte viel, aber er würde sie nicht darauf aufmerksam machen.

"Möchten Sie einen Kaffee?" fragte er, als der wohlriechende Duft die Wohnung erfüllte. "Um die Schmerzmittel zu nehmen."

"Sehr gerne, danke", sagte sie. Er schenkte ihr eine Tasse ein und fügte großzügig Zucker hinzu. Er gab ihr eine ungeöffnete braune Glasflasche mit starken Schmerzmitteln.

"Das können Sie haben", sagte er. „Es ist verschreibungspflichtig. Es ist das, was ich wegen meinem Knie nehme, aber versuche ich es auf Dauer zu vermeiden, weil es süchtig machen kann. Aber es sollte Ihnen für ein paar Wochen gut helfen. Nehmen Sie jetzt eine Tablette und eine andere, bevor Sie schlafen gehen. Dieses Medikament macht Sie schläfrig, aber es sollte für Ihren Knöchel helfen. Darf ich Ihnen vielleicht noch einen Verband anlegen?"

Sie sah unter ihren dunklen Wimpern zu ihm auf. "Ich wäre Ihnen sehr dankbar."

**

Carl stand auf dem Bürgersteig und sah zu, wie die roten Rücklichter des Taxis um die Ecke verschwanden. Es fühlte sich falsch an, sie losfahren zu lassen, nachdem er sie endlich getroffen hatte. Er drückte den Handballen gegen seine Brust, als wollte er einen Schmerz vertreiben. Er hatte ihr seine Telefonnummer gegeben, aber wie hoch waren seine Chancen, einen Anruf zu erhalten?

„Idiot", murmelte er vor sich hin, bevor er sich umdrehte und die Treppe hinauf humpelte. Warum um alles in der Welt sollte sie ihn anrufen? Selbst wenn sie die Art von Frau war, die in einer Notlage um Hilfe rief, war er wahrscheinlich die letzte Person, die sie fragen würde. Welche Art von Hilfe konnte er ihr denn schon anbieten? Wer war er ohne seine Mobilität?

Niemand. Er war niemand.

**

Der Anruf kam drei Wochen später, nachdem er die Hoffnung endgültig aufgegeben hatte. Er wartete immer noch jede Nacht an seinem Fenster und obwohl die Enttäuschung jedes Mal groß war, wenn sie nicht auftauchte, war er davon nicht abzubringen.

Als sein Telefon klingelte, war er mitten in einem brutalen Training auf dem Boden seines Wohnzimmers. Für einen Moment überlegte er, ob er den Anruf an die Mailbox weiterleiten sollte, aber seine Muskeln brannten aus Protest und er hatte kaum genug Atem, um die Gewichte in die Halterung zurück zu stecken. Sein Herz schlug heftig er und versuchte, den Schmerzen in seinem Brustkorb zu entkommen.

"Carl", meldete er sich und seine Stimme klang wie durch eine Käsereibe.

"Fuhrmann?" Die Stimme am anderen Ende klang sehr jung und verängstigt. „Hier ist... du kennst mich nicht, aber... mein Name ist Nikita. Du hast meiner Schwester vor ein paar Wochen geholfen. Ich weiß nicht, ob du dich an sie erinnerst. Nadja."

Carl setzte sich auf und sein Herz blieb für eine Sekunde stehen, bevor es noch schneller als zuvor schlug.

"Ich erinnere mich an sie. Ist alles in Ordnung?"

Es hörte ein gedämpftes Schluchzen. „Ich... ich weiß es nicht. Nadja hat mir erzählt, dass jemand ihr seit ein paar Tagen von der Arbeit nach Hause folgt, deshalb darf ich die Wohnung nicht verlassen, aber jetzt ist sie über vier Stunden zu spät und ich habe wirklich Angst, dass ihr etwas passiert ist. Sie hat mir gesagt, dass du ihr das letzte Mal geholfen hast und ich weiß nicht, wen ich sonst anrufen soll."

Ach, zum Teufel. Carl drückte seine Handfläche auf den Boden und richtete sich auf. "Du hast das Richtige getan", sagte er. „Genau das Richtige. Wo wohnst du, Nikita? Ich komme dorthin, um zu sehen, was wir tun können. Ich werde dir helfen, ok? Du kannst mir vertrauen."

**

Die Wohnung hatte ungefähr die Größe seines Wohnzimmers. Es gab einen Raum, der als Schlafzimmer, Wohnzimmer und Küche fungierte. Er war entsetzt, als er die offensichtliche Armut um sich herum sah. Es gab ein kleines Einzelbett an der einen Wand mit einer Matratze auf dem Boden. Da das kleine Mädchen mit den gleichen dunklen Haaren wie ihre Schwester direkt zum Bett zurückkehrte, nachdem es die Tür für ihn geöffnet hatte, konnte Carl leicht erraten, wo Nadja schlief. Es war auch eiskalt. Der Winter war endlich angebrochen, aber sie hatten offensichtlich kein zusätzliches Geld, um den kleinen Raum aufzuheizen. Das Bett war voller Decken und Carl war bereit zu wetten, dass nicht viele von ihnen nachts für Nadja bestimmt waren. Er betrachtete die wasserfleckigen Wände und den schmuddeligen Linoleumboden, den mageren Inhalt im Lebensmittelregal.

Ein kleines Radio auf dem Nachttisch dröhnte zu gleichen Teilen 'Frosty the Snowman' und statisches Summen. Das Mädchen - sie war ungefähr acht und wenn sie gesund war, dann war er gesund und fit wie ein ein Rennpferd - las ein Buch, das eindeutig schon einige Male auf dem Müll gelandet war. Die Beleuchtung war sehr schlecht und das kleine Fenster über dem Spülbecken ließ wahrscheinlich auch tagsüber nicht viel Licht herein. Jetzt, gegen elf Uhr abends, war es draußen pechschwarz bis auf das schwächliche Blinken eines roten Motelschilds über der Gasse. Es war nah genug am Fenster, um den Raum alle paar Sekunden mit einem schwachen purpurroten Schimmer zu beleuchten.

Nikita sah ihn vorsichtig und misstrauisch an, so wie das ihre Schwester getan hatte, so dass sich sein Herz in seiner Brust verkrampfte.

"Wo arbeitet Nadja?" fragte er sie und setzte sich vorsichtig auf den einzigen Stuhl im Raum. Nikita setzte sich auf, zog die Decken über ihre Schultern und bedeckte den Pullover, den sie über ihrem Nachthemd trug.

"In einem Restaurant. Sie hat bei einem anderen gearbeitet, das näher war, aber sie hat sich am Knöchel verletzt und der Chef hat sie gefeuert, weil sie nicht so schnell gehen konnte, wie er es wollte."

Also hatte sie aufgehört, an seinem Haus vorbei zu gehen, weil sie ihren Job verloren hatte und nicht weil sie ihm aus dem Weg ging. Carl wusste nicht, ob er darüber erleichtert oder verärgert sein sollte.

"Kennst du die Adresse?" fragte er das kleine Mädchen, das nicht alt genug aussah, um eine Stunde allein zu sein, geschweige denn einen Tag.

Nikita zuckte die Achseln. „Es klebt ein Zettel am Kühlschrank. Ich wollte sie nicht anrufen. Nadja sagte, ich darf sie bei der Arbeit nicht anrufen, es sei denn, hier stimmt etwas nicht oder ich werde krank."

Er sah die Tränen in ihren Augen.

„Ich wusste nicht, wen ich sonst anrufen sollte", sagte sie mit leiser Stimme. „Ich weiß nicht, warum sie so spät ist. Sie war noch nie so spät."

„Ich werde sie finden", sagte er und spürte eine eiskalte Furcht in seinem Bauch. Was wäre, wenn ihr etwas passiert wäre? Sie ging allein im Dunkeln durch einen sehr unsicheren Teil der Stadt. Der bloße Gedanke daran war erschütternd.

„Lass mich das Restaurant anrufen. Vielleicht musste sie heute nur etwas länger bleiben."

**

Nikita war vor ungefähr zehn Minuten eingeschlafen, aber er versuchte immer noch herauszufinden, wo Nadja war. Die Besitzerin des Restaurants sagte, sie sei gegen sechs Uhr gegangen, als ihre Schicht endete. Es war kurz vor Mitternacht und von ihr war immer noch nichts zu sehen. Und um die Sache noch schlimmer zu machen, sagte Nikita, sie habe einige Male jemanden erwähnt, der ihr folgte.

Er hatte bei der Polizei und alle Krankenhäuser in der Gegend angerufen, aber ohne Erfolg. Niemand hatte sie gesehen. Er steckte das Telefon in die Tasche, knöpfte seinen Mantel zu und wickelte seinen Schal um den Hals, als er nach einem Stück Papier suchte, um eine Notiz für Nikita zu schreiben. Er wollte sie nicht alleine lassen, aber er musste nach Nadja suchen.

In diesem Moment ertönten Schritte vor der Tür und ein Schlüssel klapperte im Schloss. Carl legte seine Hand auf den Kolben der Waffe, die er in einem Hüftholster unter seinem Mantel trug. Die Tür öffnete sich langsam und Erleichterung ließ seinen Atem stocken, als er Nadja im schlechten Licht erkannte. Sie blickte auf, sah ihn an, schnappte unwillkürlich nach Luft und trat einen Schritt zurück.

Für einen Moment war es Nadjas schlimmster Albtraum, der zum Leben erweckt wurde. In ihrer Wohnung war ein Mann; die große, massige Gestalt eines Mannes, der zwischen ihr und dem Bett stand, in dem ihre Schwester regungslos lag. Angst krallte sich in ihren Hals und stahl ihr den Atem.

Sie haben Nikita gefunden.

Und dann erkannte sie den Mann, der seit drei Wochen in ihren Träumen immer wieder aufgetaucht war.

"Fuhrmann?? Carl??"

„Ja", sagte er, hielt seine eine Hand in einer nicht bedrohlichen Position hoch und trat einen Schritt zurück. Er benutzte seine Krücke, um das Gleichgewicht zu halten. "Da ich bin."

"Warum bist du hier? Woher wusstest du die Adresse?"

„Deine Schwester hat mich angerufen, als du nicht nach Hause gekommen bist. Sie hatte Angst und wusste nicht, wen sie sonst anrufen sollte."

„Danke, dass du bei ihr geblieben bist", sagte Nadja. "Ich schätze es. Ich wurde ... überfallen und der Mann kam mit meinem Telefon und meiner Tasche davon. Ich konnte sie nicht anrufen, um sie wissen zu lassen, dass ich zu spät komme und ich bin einen anderen Weg nach Hause gegangen."

Carl sagte nichts, aber sein Schweigen war beunruhigend und so erzählte sie ihm hastig die Geschichte, die sie auf ihrem Heimweg erfunden hatte, um ihre Schwester zu beruhigen.

„Ich war auf halbem Weg nach Hause, als er meine Einkaufstasche packte. Ich habe sie ihm gelassen, da nicht viel drin war. Er ist damit weggelaufen, aber ich hatte Angst, also habe ich einen langen Weg nach Hause genommen. Ich wollte nicht, dass er mir nachkam, als er merkte, dass sie ziemlich leer war."

"Ich nenne das einen absoluten Blödsinn", sagte Carl ruhig. „Ich glaube nicht, dass es überhaupt ein Zufall war. Sag mir, war es derselbe Mann, von dem deine Schwester gesagt hat, dass er dir folgt?"

Nadja konnte fühlen, wie ihr das Blut in ihren Kopf schoß. Einen dummen Dreizehnjährigen zu täuschen war eine Sache, aber er war doch kein dummer Jüngling?

"Ja", sagte sie und hielt sich so nah wie möglich an die Wahrheit. „Aber am Ende geht es mir gut. Ich bin davon gekommen und er hat nichts bekommen. Es gibt keinen Ausweis, keine Adresse oder irgendetwas in meiner Tasche, also ... "

"Wie viele Schmerzen hast du?" er fragte brüsk. "Und bitte versuche nicht, mich noch einmal anzulügen", fügte er hinzu.

„Er hat mich in die Seite getreten", sagte sie und berührte ihre Hüfte, wo einer der kleineren blauen Flecken schmerzte. Sie brauchte keinen Spiegel, um zu wissen, dass sie blau und schwarz war. Die drei Männer hatten ungefähr eine Stunde damit verbracht, sie zu mißhandeln und zu schlagen und sich dabei vergewissert, dass sie sich genau daran erinnerte, wer dafür verantwortlich war.

Sie lebte vielleicht nicht mehr bei ihrem Stiefvater, aber er kontrollierte immer noch ihr Leben. Sie hatte einen bitteren Geschmack im Mund. Sechs Jahre lang hatte sie gedacht, sie sei klug genug, um ihn zu überlisten. Sie war so stolz darauf gewesen, dass sie ohne ihn leben konnte, hatte so viel innere Kraft aus dem Wissen gezogen, dass sie es geschafft hatte, ihm auszuweichen.

Und nun?

Jetzt erkannte sie erneut, wie nutzlos es war, gegen ihn zu kämpfen. Er würde sie immer finden, sie immer an die Macht erinnern, die er über sie hatte. Der einzige Grund, warum sie nach den Schlägen, die sie heute Abend erlitten hatte, noch am Leben und ungeschoren war, dass ihr Stiefvater ihr eine Nachricht zukommen lassen wollte.

Sie wusste, dass sie das nächste Mal nicht so viel Glück haben würde.

Ein leises Geräusch ließ sie aufschauen. Carl stand immer noch da, seinen Blick auf ihrem Gesicht und seine Brauen zusammengezogen, so als hätte er ihre Gedanken gelesen.

"Du solltest ..." Ihre Stimme stockte und sie räusperte sich. "Du solltest nach Hause gehen. Ich danke dir, dass du dich um meine Schwester gekümmert haben, aber jetzt geht es uns gut."

"Den Teufel wirst du", sagte er. „Pack ein paar Sachen ein. Ihr könnt mitkommen und bei mir bleiben. Auch wenn es nur für die eine Nacht ist. Ich lasse euch nicht alleine hier bleiben. Wo hat er dich beim letzten Mal verletzt?"

Sie starrte ihn an und ließ ihn deutlich erkennen, wie müde sie war. "Das geht dich wirklich nichts an", sagte sie. „Und ich danke dir für das Angebot, aber wir bleiben hier. Wir sind vollkommen sicher."

Er zeigte mit dem Finger auf das Bett. „Was wäre passiert, wenn ich nicht derjenige gewesen wäre, der zu Nikita gekommen wäre? Was wäre, wenn es ein Vergewaltiger, ein Dieb oder ein Mörder wäre? Du sagst, du hast einen langen Umweg nach Hause genommen. Bist du sicher, dass dir niemand gefolgt ist? Was ist, wenn sie nachts zurückkommen und dich vergewaltigen? Wenn du nicht wegen dir selbst kommen willst, komm wenigstens wegen deiner Schwester. Sie wird bei mir sicherer sein und das weißt du. "

„Du Hurensohn", sagte Nadja leise. „Sag mir nicht, was für meine Schwester am besten ist. Ich kümmere mich seit dreizehn Jahren um sie."

"Ich dachte, sie wäre ungefähr acht", sagte er überrascht. Nadja schüttelte den Kopf. „Sie ist dreizehn, aber sie... sie hat Krebs. Der letzte Arzt, zu dem ich sie gebracht habe, sagte mir, dass sie den nächsten Frühling nicht erleben wird. Sie ist zweimal in Reha gegangen, aber ihr Körper kann einfach keine weitere Runde Chemo vertragen. Er sagte, sie würde sich zu Hause wahrscheinlich wohler fühlen."

Sie sah sich in der schäbigen Umgebung um und schüttelte den Kopf. „Er hat sich geirrt, nicht wahr? Ich kann ihr nicht einmal ein warmes Zimmer geben."

Carl streckte die Arme aus und wie ein Kind stand Nadja auf und ging in seine Arme. Er sagte nichts, als er sie hielt und sanft streichelte. Nadja erlaubte sich, sich an ihn zu lehnen, den Trost anzunehmen, den er ihr anbot, um etwas Kraft und Geborgenheit aus seiner Nähe zu schöpfen.

Schließlich trat sie zurück. Carl hatte keine Ahnung, wie richtig er in der Annahme war, daß es riskant sein würde, dort zu bleiben wo sie waren. Er wusste nur, dass sie überfallen worden war. Nicht dass die Männer von ihrem Stiefvater angeheuert worden waren oder dass ihr Körper voller Blutergüsse war, die schmerzten, als hätte sie einen Autounfall gehabt.

„Kommt heute Abend mit zu mir nach Hause", murmelte er. „Oder lass mich hier bleiben. Ich werde auf dem Boden oder dem Stuhl schlafen. Nur ... bitte mich einfach nicht, dich diesen Wölfen zu überlassen. Weil ich das nicht kann."

Sie zog sich zurück. „Ich erwarte nicht, dass du auf mich aufpasst", sagte sie. "Ich kann es nicht von dir verlangen."

Sein Gesicht wurde blass. "Liegt es an meinem Bein?" fragte er. "Ich weiß, ich bin nicht . . . was ich früher war, aber ich versichere dir, ich kann dich immer noch schützen vor . . . "

"Es ist nicht dein Bein", sagte sie und legte eine Hand auf sein Herz. "Ich kann es nicht riskieren, dich in die Familiensache hineinzuziehen."

"Ich biete dir für einen Abend Ruhe an, Nadja", sagte er. "Das ist es. Ich bitte dich nicht, für immer bei mir einzuziehen."

„Du kennst mich nicht einmal", flüsterte sie gerührt. "Warum willst du das für mich tun?"

Er lächelte leicht schief. "Wie könnte ich es nicht?" er fragte einfach. „Dir zu helfen . . . es fühlt sich an wie Atmen. Ich kann nichts anderes tun. "

**

Carl wartete mit zwei Tassen Kaffee im Wohnzimmer, während Nadja Nikita half, sich im Gästezimmer hinzulegen, das sie sich teilen würden, während sie hier waren. Er hatte die Heizung aufgedreht und die ganze Wohnung wurde langsam wärmer. Nadja setzte sich ihm gegenüber auf die Couch und nahm die Tasse, die er ihr anbot.

"Warum sagst du mir nicht, wo es weh tut?" sagte er, lehnte sich zurück und kreuzte seine Beine; das perfekte Modell der Entspannung. „Und bitte sag mir nicht, dass es nur diese eine Stelle auf deiner Seite ist. Ich habe dich den ganzen Abend beobachtet und du hast Schmerzen."