Aiween

»Hey, warum so aggressiv?«, fragte der Shuttlepilot schuldbewusst über Funk.

»Weil ich so viele Menschen nicht gewohnt bin, ich bekomme Pickel in diesem Trubel.«

Kurz darauf meldete ein beliebter Hardrock -- Sender, das Warpgate71 für die nächsten achtundvierzig Stunden wegen technischer Probleme ausfällt.

»Verdammte Scheiße!«, brüllte er und schlug auf das Steuerdisplay, es flackerte kurz und nahm dann seine normale Funktion wieder wahr. McGreggor vergrub die Finger nachdenklich in seinem langsam ergrauenden Vollbart.

»In achtundvierzig Stunden kann ich den nächsten Sprungpunkt auch erreichen, wenn ich den alten Hyperraumfunkbojen folge. Fragt sich nur, wo der Signalpfad anfängt.«

Den dürren Mike konnte er nicht fragen, dem schuldete er noch Geld und McGreggor wollte keine schlafenden Hunde wecken. Grübelnd warf er den Kopf nach hinten und bemerkte einen platt gedrückten Pappbecher, der in einem Lüftungsgitter klemmte.

»Ich muss dringend aufräumen«, raunte er und griff nach dem Becher. Gerade als er den Becher wegschmeißen wollte, fiel ihm die handschriftliche Notiz auf. Der alte Sam Packard hatte sie vor Wochen darauf gekritzelt, nachdem er mit glasigen Augen von der intergalaktischen Auskunft geschwärmt hatte.

»Vergiss die imperiale Auskunft! Die intergalaktische ist viel besser! Ich ruf da jetzt wegen jedem Scheiß an, die paar Kröten sind es mir wert«, hatte Sam gesagt, bevor er besoffen unter den Tisch rutschte.

»Ha«, entfuhr es McGreggor, während er die Nummer in sein Interkomsystem tippte, »wenn die mir den Anfang der Funkbojenroute nennen können, fresse ich einen Besen!«

»Guten Tag, sie sprechen mit der interstellaren Auskunft, dieser Anruf ist gebührenpflichtig, womit kann ich ihnen helfen?«

»Äh«, presste McGreggor hervor und war schlagartig von der Stimme verzaubert, »Das Warbgate71 ist dicht und ich muss zu Sprunpunkt23a ...«

»Einen Moment, die Datenbanksuche läuft. ... Ich schlage vor, sie orientieren sich an den alten Hyperraumfunkbojen, oder sie warten in einem nahegelegenen Motel«, erklärte die Frau mit einer Engelsstimme bei der wohl auch der Teufel seine Finger im Spiel haben musste.

»Is ja geil«, entfuhr es McGreggor und er änderte die Sitzposition. Seinem Lümmel wurde es eng in der Hose -- kam in letzter Zeit nicht so oft vor.

»Äh, ich will die Route mit den Funkbojen nehmen, aber wo beginnt der Signalpfad?«

»Fliegen sie zur westlichen Grenze der Kolonie, dann ändern sie bitte den Kurs auf Sirius ...«

Die bezaubernde Frauenstimme erklärte die Route langsam und deutlich, Punkt für Punkt. Dennoch fiel es dem alten Haudegen immer schwerer, den Worten zu folgen. Er öffnete seine Hose und ließ den strammen Lümmel etwas frische Luft schnappen, das war nicht unüblich auf den langen und einsamen Touren.

»... konnte ich ihnen weiterhelfen?«

»Äh, was kam nach Sirius?«, schnaufte McGreggor und massierte seinen strammen Jungen -- so gut hatte er lange nicht mehr in der Hand gelegen.

»Sie nehmen Kurs auf Sirius und verlassen das aktuelle Sonnensystem ...«

McGraggor begann heftig zu wichsen, man musste die Gelegenheiten nehmen, wie sie kamen. Obwohl er dem Inhalt der Ansage wieder nicht folgen konnte, war das Timbre ihrer Stimme besser als so mancher Blowjob von den billigen Nutten, die er sich leisten konnte.

»... konnte ich ihnen weiterhelfen?«

»Waas? Bist du verrückt! Sprich weiter -- mir kommt's gleich.«

»Ich kann sehr gut nachempfinden, wie sie sich gerade ...«

»Boa! Ferddich -- war das geil!«

Zwei Wochen später in einer Truckerkneipe

»fünf Mal?«

»Jepp, fünf Mal nacheinander.«

»Und, was hast du dann gemacht.«

»Dann habe ich die imperiale Auskunft angerufen, die konnten mir wenigstens sagen, wo ich ein billiges Motel finde.«

»Und was hast du da gemacht?«

»Da habe ich wieder die interstellare Auskunft angerufen ... oh, Mann! Ich hatte eine Woche nur Brei in der Birne. Naja, jetzt muss ich erst mal wieder Geld verdienen ... aber wenn du mal ganz alleine in einem Sektor bist -- du weißt schon.«

»Is klar, die Nummer hat ab sofort einen Platz in meinem Herzen.«

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Outtake1 „Aiween als schnippische Berlinerin"

»Guten Tag Inspektorin Aiween, ich bin Andrujew, das vollautomatische Servicesystem der Station«, erklärte ein lautlos heranschwebender Roboter mit einer ruhigen, männlichen Stimme.

»Ik globs ja nich, hier siehts ja aus wie im früher im Osten! Aus wat fürnem Museum bisten du ausjebüxt?«

»Bei angemessener Wartung spielt Zeit keine Rolle.«

»Wartung is en jutes Stichwort, mach mal en Spiegel an, wa!«, befahl sie und Andrujew projizierte ein reflektierendes Kraftfeld vor ihr.

»Na, is ja noch alles jut in Schuss, wa?, dann will ik mir euern Laden ma ankieken. Wo issen die Flitzpiepe von Cheffin nu?«, fragte Aiween und setzte sich mit galant wippendem Hüftschwung in Bewegung.

Andrujew folgte lautlos und beobachtete das geschmeidige Muskelspiel ihrer schlanken Unterschenkel als die Inspektorin stehen blieb und ihn drohend ansah.

»Pass uff, du verkappter Teilchenbeschleuniger, du musst mir nich die janze Zeit uffen Arsch kieken, der kommt schon noch früh jenug zum Einsatz!«

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Outtake2 „Aiween als frustrierte Hessin"

»... konnt ich ihne dann jetz wenichsens weiderhelfe?«

»Äh, was kam nach Sirius?«, schnaufte McGreggor und massierte seinen strammen Jungen -- so gut hatte er lange nicht mehr in der Hand gelegen.

»Ach herrje, Sie müsse ach zuhörn, wenn mä ihne was erklärn dut! Also, Sie nehme Kurs uff Sirius und verlasse dann des akduelle Sonnesysdem ...«

McGraggor begann heftig zu wichsen, man musste die Gelegenheiten nehmen, wie sie kamen. Obwohl er dem Inhalt der Ansage wieder nicht folgen konnte, war das Timbre ihrer Stimme besser als so mancher Blowjob von den billigen Nutten, die er sich leisten konnte.

»... un, hamses jetz verstanne?«

»Waas? Bist du verrückt! Sprich weiter -- mir kommt's gleich.«

»Ich kann des gud verstehe, wie Sie sich grad fühle, abber ä bische verschaugelt komm ich mer scho vor. Des is doch ka Sex-hotline. ... Ich reiß mer de Arsch ganz schö weit uff, damit sie immer bestens informiert sin, un was is de Dank? ...«

»Boa! Ferddich -- war das geil!«

»Ja, sie sin jetz ferddich, für mich geht des als so weider ... hallo hörn sie noch? ... Afach uffgelecht -- der hät ja wenichstens „tschüss" sache könne.«

Ferddisch!

Wir machen das wie immer:

Ich schreibe die Geschichte

und Du den Kommentar, OK? ;-)