Die Herren und ihre Untergebene...

Die Herren und ihre Untergebene, oder...?

von

Vitavie

Wie bitte? Nein, ich trage keinen Höschen. Wieso? Weil man mich darum bittet, das nicht zu tun. Es ist ein schönes, freies Gefühl, naja, normalerweise. (Wenn ich meine Regel habe - ja, ich bin immer noch eine Frau - muss ich ein altmodisches Tuch zwischen den Beinen tragen, das von einem Hüftgürtel gehalten wird. So wie im Mittelalter! Sie verstehen, mein Gesäß soll nackt bleiben. Unbequem, aber so muss es sein). Wenn es draußen kalt ist, fühle ich mich zwar frei, aber es ist die Freiheit der Obdachlosen; eine Freiheit, auf die ich verzichten kann. Zum Glück ist es hier draußen selten kalt. Wir leben in mildes mediterranes Klima.

Sie folgen mir auf meinen Ausflügen. Ich spüre ihre herrschaftlichen schwarzen Autos, die hier oder dort am Wegesrand geparkt sind (samt Fahrer, die mich mit einem Picken an der Kappe förmlich begrüßen), ich spüre sie in Restaurants und Cafés, auf Parkbänken, hinter Zeitungen, in Geschäften - wo immer ich vorbeikomme.

Ich trage nie Jeans oder eine andere Art Hose. Ich trage am liebsten Röcke oder Kleider. Vorzugsweise aus leichten, einigermaßen transluzenten Stoffen. Wenn ich mich hinsetze, soll ich die Beschaffenheit, die Grobheit des Stoffes oder das kühle Gefühl des Leders auf meinem Gesäß und meinem Geschlecht spüren. Meine Lippen sollen das Leder küssen. Möglicherweise ein dicker, feuchter Schmatzer oder aber eine keusche Berührung mit geschlossenen Lippen. Das hängt davon ab. Sie legen großen Wert darauf, dass ich das auch tue, wenn sie nicht da sind. Vor allem, wenn sie nicht da sind, sagen sie. Sie sind Philosophen.

Ich trage jeden zweiten Tag ein enges Baumwollkorsett. Zur Abwechslung (und um ein gutes Preis-Leistungs-Verhältnis zu bieten). Sie mögen eine schmale Taille zwischen dem festen Boden meiner Hüften und dem Rumpf, der durch meinen vollen Busen verziert wird. An den abwechselnden Tagen trage ich nicht einmal einen Büstenhalter. An diesen Tagen ziehe ich es vor, kurze, locker sitzende Kleider zu tragen. Es ist, als wäre ich in der Öffentlichkeit nackt, ohne dass die Leute es merken. Außer ihnen, natürlich. Sie sind sehr aufmerksam!

Gelegentlich, an einem seltenen windigen Tag, wird mein Kleid gesprengt. Dagegen kann man nichts tun! Stellen Sie sich die Gesichter der Leute vor, die das zufällig sehen. Zum Totlachen! Die Macht, die man mit einem nackten Körper hat! Warum, hat nicht jeder einen nackten Körper unter seiner Kleidung? Mich zu sehen, schreckt immer noch viele Leute ab. Oder lockt sie zu sehr an.

Was mache ich, um nicht verhaftet zu werden, wenn ich so herumlaufe? Kannst du dir das nicht denken? Was wäre, wenn der Polizeichef einer der Herren wäre? Ruhe, Ruhe... Sag's nicht weiter... Dies ist eine kleine Stadt.

Ich musste das Gehen üben, ohne dass meine Brüste unangenehm auf und ab wippten, denn sie sind nicht klein. Beachtlich. Wie man in meinem Zustand gleichmäßig geht, hat mir eine alte Lehrerin beigebracht, eine Bekannte meiner Herren. Sie zwang mich, mit einem Buch auf dem Kopf zu gehen, wie in den traditionellen Schulen für Mädchen aus gutem Hause (Das wurde mir so gesagt - ich bin ganz sicher nicht auf eine solche Schule gegangen), und auch die große Kunst, sich hinzusetzen, ohne sein Intimbereich zu zeigen, erforderte viel Übung. Schließlich bin ich ein schüchternes Mädchen. Die Lehrerin hat mir in dieser Hinsicht nicht helfen können. Ich habe das im wirklichen Leben gelernt, durch Versuch und Irrtum, indem ich versucht habe, mein Intimbereich nicht zu zeigen und meine Leistung durch Beobachtung der Gesichter zu kontrollieren. Es war ziemlich einfach, Misserfolg von Erfolg zu unterscheiden. Die frechen, schmutzigen alten Männer (und Frauen), die mich beobachteten! Eine große Schande ist das!

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Einmal in der Woche muss ich zu diesem Ort gehen. Ihren Herrenklub. Dort empfängt mich der Herr (so nennt er sich selbst!), der mich angestellt hat, um das zu tun, was ich tue, allein oder mit seinen Freunden und Bekannten. Schamlose Menschen, manche sogar impotent. Ich laufe nackt herum (Sie haben es erraten!) und schweige, während ich sie mit Cognac und Zigarren bediene, während sie so tun, als ob alles normal wäre. Ich beuge mich großzügig vor, wenn ich das Feuer entfache, um ihnen einen schönen Blick auf meine Muschi zu gewähren. Sie schauen, diskret, oh ja, mit wässrigem Mund, wie ich feststellen muss, wenn ich sie durch meine Beine hindurch anschaue.

An der Wand der Hauptkammer hängt ein Sortiment von Peitschen. Sie wurden nicht an mir angewendet. Ich nehme an, die Peitschen sollen mir sagen, dass ich untergeordnet werden kann, wenn ich meinen Rang nicht kenne. Ich weiß, was mein Rang ist, also ist es egal. Ich kann nicht sagen, wie ich mich benehmen würde, wenn man mich auspeitschen würde. Jedenfalls sind sie nicht ganz die Herren, für die sie sich halten.

Ich darf nicht zur Toilette gehen, aber wenn das Bedürfnis aufkommt, also bei ihnen, soll ich mich auf ihren Schoß setzen und genau dort pinkeln. Blödheit, aber ich habe das feuchte Gefühl, dass es sie anmacht. Anständige Männer mit niederen Begierden. Ich sitze ein paar Minuten da und mache mein Geschäft, wenn sie es am wenigsten erwarten. Dann sitze ich noch ein paar Minuten und gleite auf dem Schenkel des Mannes hin und her, um mich zu säubern. Dann nehme ich meinen allgemeinen Dienst wieder auf, während der betroffene Mann sich entschuldigt, sich umzieht und der Butler die Stelle reinigt. Nicht mein Job! Verstehen Sie?

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Ich soll die Nacht dort in meinem speziellen Zimmer verbringen. Es gibt vor allem einen riesigen Spiegel, den praktisch eine ganze Wand bedeckt. Mit vergoldetem Rahmen. Die Herren befinden sich an der anderen Seite dieses Spiegels, der einseitig ist, und überwachen meine Handlungen im Panoramablick. Ich kann sie zwar nicht sehen aber beschäftige mich mit ihrem Keuchen, Stöhnen und Ächzen.

Ich biete ihnen immer eine gute Show. Nachdem ich mir vorher die Mühe gemacht habe, mich in eine Vielzahl von Schichten zu kleiden, darunter auch das Korsett, ziehe ich mich vor dem Spiegel wieder aus, verweilend, mit ausdrucksvollen, langsamen Bewegungen, mich regelmäßig drehend, um ihnen eine Frontalansicht, ein linkes Profil, eine Ansicht von hinten, ein Profil von rechts zu zeigen. Ich strecke mich im Stehen, strecke dann meinen Hintern, indem ich mich bücke, sitze breitbeinig auf einem Stuhl. Und so weiter. Unbekleidet, nackt, wenn man so will, verbringe ich Zeit damit, mein Haar zu bürsten, meinen Körper einzuölen, meine Brüste in den Händen zu wiegen und zu streicheln. Ich verweile, während meine Finger quasi-geistesabwesend durch meinen Schambereich fahren, mein Schamhaar kämmen, in meine Öffnung eindringen, masturbieren, meine Augen geschlossen und mein Gesicht himmlisch verzerrt. Ich kümmere mich mein Spiel auf jeden Fall zu genießen.

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Jetzt hat der Herr mich gebeten, mich zu rasieren. Er sagt, Schamhaare seien unordentlich, und eine behaarte Frau sei schließlich nicht nackt. (Mögen sie plötzlich kleine Mädchen? Nicht ich! Ich bin weit über achtzehn.) Aber was ändert das schon? Sie sind bereit, mehr zu zahlen!

Also nehme ich an meinem nächsten Abend bei ihnen zuerst ein Bad. Sie haben es vorbereitet und mit Jasmin- und Lavendelduftöl versetzt. Das Badezimmer ist ein großer, luxuriöser Raum mit grünen Marmorfliesen, einer alten gusseisernen Wanne in der Mitte mit vergoldeten Löwentatzenfüßen und Armaturen. Es gibt schwere Vorhänge, manche bequeme Sitze und Palmen in Töpfen. Das Badezimmer grenzt an den Salon der Herren, und die großen Flügeltüren sind offen. Sie gehen lässig rein und raus, während ich mein Bad nehme.

Nachdem ich fertig bin, setze ich mich auf die Kante eines Hockers, der auf einem Spiegel steht, damit ich besser sehen kann. Ich bin nackt, rosig und dufte nach Jasmin und Lavendel. Sie sitzen um mich herum. Sie reichen mir die Schere. Ich streichle das buschige Dreieck da unten, das mir gehört, seit ich jung war. Es ist schade, dass dieses Privatgärtchen verschwindet. Locke für Locke wird es gekürzt, während sich die Haare auf dem Spiegel darunter sammeln. Ich sehe, wie sich meine Unterseite spiegelt, mein saftiges, reifes Stück Obst, das gehäutet wird. Ich schäume mich ein und rasiere mich schrittweise sauber. Ich muss sagen, es herrscht unter ihnen eine weihevolle Atmosphäre. Die alten Schweine sind beeindruckt von dem Ergebnis der Verwandlung, die sie bestellt haben. Lolita. Bye bye, Haare.

Ich gebe es zu: ich bin selbst beeindruckt. Ich fühle mich wirklich sauber und aufgeräumt. Nach einigen Momenten der Selbstprüfung erhebe ich meinen Kopf und blicke triumphierend auf jeden von ihnen, wiedergeboren als Göttin. Ich schaue auf den Herrn, der in der Mitte seines Gefolges sitzt. Seine Haltung ist demütig. Ich gehe auf ihn zu. Meine frisch rasierte Lolita-Muschi präsentiere ich dicht vor seinem Gesicht. Er bewundert das Ergebnis seines Befehls und errötet. Er schaut hinauf zu meinen vollen Brüsten, die ihn überragen, und dann wieder hinunter, sieht meinen Nabel, meine starken Beine. Er befiehlt nicht mehr. Der Sklave in ihm hat die Oberhand gewonnen. (War er jemals der Herr?)

Er streckt seine Hände aus und greift nach meinen Hüften. Ich überrasche mich selbst und sage scharf: "Nein!" Er erstarrt und sieht mich ebenfalls erschrocken an. Und gehorcht. Ich schlage mit der flachen Hand auf eine seiner Wangen und dann auf die andere. Er reagiert nicht, auch seine Kollegen nicht. Ich merke, dass ich das Sagen habe. Wer hätte das gedacht!

Was jetzt? Was soll ich mit meinem Herrn und Arbeitgeber machen? Ich weiß, was er sich wünscht.

Ich befehle ihm, sich auszuziehen. Er protestiert. Das ist aber nicht das, was ich hören will. Wie ein Schuljunge, der gezüchtigt wird, beginnt er, seine Abendkleidung auszuziehen. Sein Smoking verschwindet, seine Schuhe, seine Hose. Unsicher schaut er auf sein Gefolge. Sie erwidern seinen Blick, aber verstohlen, offensichtlich beeindruckt, bevor sie zu mir zurückkehren. Ihr Blick ist fiebrig. Ich dränge ihn, weiterzumachen. Nervös zieht er seine Krawatte, sein Hemd, seine Weste aus. Sein weißer, schlaffer Oberkörper ist erbärmlich. Aber ich sollte kein Verständnis für ihn haben, er will das nicht. Seine Socken gehen, seine Shorts. Er ist nackt. Sein Penis ist erigiert. Das steht ihm gut.

Stellen Sie sich diese Szene vor: ein großer, reich dekorierter Raum, zwei Handvoll Männer in Abendanzügen, die sich auf ein seltsames Ereignis freuen - ein nackter Mann, der vorher Autorität und Respekt ausstrahlte, jetzt ein armer Schlucker, der darauf wartet, vor seinem inneren Kreis gedemütigt zu werden. Ich stehe im Mittelpunkt, ebenfalls nackt, aber stark, glatt, eine fast leuchtende Erscheinung, ein Racheengel.

Ich zwinge ihn, sich auf alle Viere auf den Spiegel zu stellen, auf dem ich vorher gesessen habe. Er darf jetzt sein eigenes Gesicht, sein Leib und sein Geschlecht studieren. Dann durchbreche ich den Kreis des Gefolges und schreite auf die Sammlung von Peitschen zu. Ich nehme eine mittelschwere Peitsche mit breiten, unverknoteten Strähnen. Er wird glühen, nicht bluten. Ich kenne meinen Platz.

Ich kehre zu ihm zurück und peitsche ihn kräftig auf sein Gesäß. Er hebt den Kopf und stöhnt. Ich schlage ihn wieder, und wieder. Ich stehe breitbeinig und vorherrschend. Ein Rhythmus stellt sich ein, der von seinen immer lauter werdenden Schreien unterbrochen wird. Mein Oberkörper schwingt, mein Rücken wölbt sich. Ich heb meine Arme, mache große, athletische Bewegungen. (Ich bin mir meiner Rolle als Hauptdarstellerin bewusst. Ich möchte einen guten, preisgekrönten Eindruck hinterlassen.) Meine Brüste schwingen, mein Haar fliegt. Ich schwitze, während ich zwanzig, dreißig, vierzig Schläge mache (wer zählt schon mit?), bevor ich aufhöre und schwer atmend dastehe. Er ist auf dem Spiegel zusammengebrochen und schluchzt.

Sobald ich mich wieder zurückgefunden habe, sehe ich mich um. Seine Gefährten betrachten den Boden und weichen meinem Blick aus, aber ich spüre, dass sie den Blick spüren. Ich brauche kein Wort zu sagen, denn einer nach dem anderen entledigt sich seiner Kleidung und geht auf alle Viere, wie ihr Anführer. Etwa zwölf nackte Schatten von Männern folgen seinem Beispiel.

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Als ich endlich aufgehört habe, sie zu peitschen, ist eine Stunde vergangen und bin ich erschöpft. Bevor ich mich anziehe und mich auf den Weg mache, stelle ich mich hinter den Herrn und uriniere auf seinen immer noch roten, immer noch schmerzenden Po.

Als ich die Haustür schließe und mich auf den Heimweg mache, kann ich mir nur vorstellen, wie früher oder später jeder von ihnen nacheinander aufsteht und wortlos die Szene verlässt.

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In der nächsten Woche präsentiere ich mich wie immer (obwohl ich mich frisch rasiert habe, da ich dieses neue freie, nackte Gefühl akzeptiert habe). Sie sind da, als ob nichts geschehen wäre. Ich bediene sie, paradiere nackt vor ihnen, wie ich es immer getan habe, und verbringe die Nacht dort, wie ich es schon Dutzende Male zuvor getan habe. Ich spiele nie wieder die Rolle des Racheengels. Ich kenne meinen Platz. Nur eines hat sich geändert: Die Peitschen zieren nicht mehr die Wände.

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Sie sagen, ich sei eine Prostituierte? Ich werde bezahlt, aber ich bin kein Opfer. Wer, glauben Sie, hat hier das Sagen?

Sie sagen, dass ich sie zum Opfer mache? Nein, solange sie sich selbst respektieren. Ich respektiere sie. Für das, was sie sind.

Ich fördere ihre niederen Begierden, indem ich ihnen nachgebe? Sie sind Männer, ein Synonym für niedere Begierden, also hilf ihnen, mein Gott!

Sie sagen, ich sei ein Exhibitionist? Wenn mein Körper etwas Schönes ist, warum soll ich ihn nicht zeigen?

Sie sagen, ich genieße das? Sicher, ich verdiene ein gutes Geld für wenig Arbeit.

Schamlos? In der Tat, aber lassen Sie bitte Ihre bürgerlichen Moralvorstellungen da raus.