Ein Fotoshooting auf Sylt

"Okay."

"Und eigentlich bin ich berechtigt, dir jetzt die restlichen 1500 Euro auszuzahlen."

Dieter griff in seine Gesäßtasche nach seinem Portemonnaie und zählte 15 grüne 100-Euro-Scheine auf dem Tisch vor mir.

"Und wie gesagt: Das kann unser kleines Geheimnis bleiben oder du kannst das alles dem Finanzamt melden," sagte er schmunzelnd.

"Danke. Darüber denke ich noch nach," sagte ich mit einem Grinsen, als ich die Scheine aufhob und in meine Handtasche steckte.

"Ich hab noch einen Vorschlag für dich, Sara."

"Was denn?"

"Ich hab gerade mit unserem Kunden gesprochen. Er ist bereit, dir weitere 2000 Euro zu zahlen, wenn du mit meinem Vorschlag einverstanden bist... Und es ist absolut in Ordnung, nein zu sagen... Dann verfahren wir einfach wie vereinbart."

"Und dein Vorschlag?" fragte ich und bemerkte, dass meine Hand auf meiner Zigarettenschachtel ruhte.

"Du darfst gerne rauchen, wenn du noch eine brauchst," lächelte Dieter.

Seltsam verlegen verspürte ich das Verlangen nach einer weiteren Zigarette und zündete sie wie selbstverständlich an.

"Siehst du den Sonnenschirm da?" fragte Dieter.

"Der Bodypainter? Ja."

"Ich habe für morgen um halb zehn einen Termin ausgemacht. Für eine Ganzkörperbemalung."

"Und... bloß um sicher zu sein: Wir reden jetzt von meinem Körper?"

"Klar. Wir würden Frau Schmidt dann für morgen früh stornieren und wie gesagt: Nein sagen ist völlig in Ordnung. Aber unser Kunde bietet dir zusätzlich 2000 Euro an, die dir morgen in bar ausgezahlt würden."

"Wofür jetzt?" sagte ich und beobachtete Dieter aufmerksam, als ich an meiner Camel zog.

"Nun, dass du die Ganzkörperbemalung kriegst und dich hier fotografieren lässt."

"Was meinst du mit 'hier'? In der Öffentlichkeit? Hier an der Promenade?"

"Ja. Hier an der Promenade, am Strand und an anderen schönen Locations auf der Insel."

"Okay... Und er malt direkt auf meine Haut... auf den ganzen Körper...?"

"Mehr oder weniger. Du würdest einen Slip tragen, aber deine... Brüste müssten bemalt werden. Er wird auf deinen Slip malen, damit man ihn nicht sieht."

"In Hamburg hast du mir versprochen, dass meine Intimbereiche jederzeit bedeckt sein würden."

"Das habe ich. Und mir ist klar, dass deine Brüste unter die Definition von Intimbereich fallen, Sara. Dies ist also nicht Teil unserer Vereinbarung und rechtfertigt deshalb zusätzliche 2000 Euro. Dabei kann man die Definition von ‚bedeckt' diskutieren. Deine Brüste werden bedeckt. Allerdings nicht mit Kleidung, sondern mit einer Farbschicht."

"Und ich darf keinen BH tragen? Wenn er auf meinen Slip malen kann, könnte er auch auf meinen BH malen?"

"Ich fürchte, das möchte unser Kunde nicht, Sara."

Nachdenklich zog ich den Rauch der Zigarette tief ein. Es hatte als eine angenehme Woche auf Sylt mit allen Spesen und 2000 Euro angefangen. Jetzt sprachen wir von einem Gesamthonorar von 6000 Euro. Potenziell steuerfrei.

"Vielleicht solltest du dir deswegen keine Sorgen machen. Schließlich gehen viele deutsche Frauen oben ohne an den Strand. Wenn nicht sogar nackt," unterbrach Dieter meine Gedanken.

"Ich weiß. Aber sie werden nicht unbedingt oben ohne fotografiert," sagte ich und pustete eine Rauchwolke aus, die ich schnell mit der Hand wegwedelte.

"Stimmt. Aber wir könnten den Kompromiss eingehen, dass ich deine Brüste nicht fotografiere, bevor sie mit Farbe bedeckt sind."

"Willst du fotografieren, wie ich bemalt werde?"

"Ja. Unser Kunde möchte Bilder vom ganzen Vorgang. Und er möchte, dass du rauchst, wenn der Typ an dir arbeitet."

"Dachte ich mir."

"Denk drüber nach, Sara. Es sind 2000 Euro. Aber ich kann unsere Buchung problemlos stornieren, wenn du dich nicht traust."

"Trauen tu ich mich schon... Wie viel verlangt er?"

"Wer? Der Bodypainter? 300 Euro für eine Ganzkörperbemalung. Und er ist gut. Seine Arbeit wird dir bestimmt gefallen."

"Was malt er so?"

"Buntes und Abstraktes. Er hat ein paar Designs."

"Und das Geld würde ich morgen bekommen?"

"Absolut, Sara. Und ich werde dem Finanzamt kein Wort sagen."

Ich schaute auf meine Zigarette, die fast bis zum Filter geraucht war. Ich nahm einen letzten, tiefen Zug und drückte ihn neben meiner anderen Kippe im Aschenbecher aus:

"Okay. Ich mach das!" sagte ich mit Rauch zwischen meinen Lippen, als ich sprach.

"Großartig, Sara. Das wird gut."

"Und was steht als nächstes auf der Tagesordnung?"

Dieter sah auf seine Armbanduhr:

"Nun... Es ist fast zwölf. Hast du Hunger, Sara?"

"Schon zwölf? Nein. Hunger habe ich keinen."

Normalerweise müsste ich mittags etwas essen. Aber ich hatte nach sechs Zigaretten überhaupt keinen Appetit.

"Gut. Die Sonne ist herausgekommen und wir sollten das Licht nutzen, um ein paar Bilder zu machen, solange es nicht regnet."

Wir waren in ein leeres Café gekommen, aber jetzt waren alle Tische um uns herum besetzt und die Promenade mit Gruppen von Fußgängern übersät. Dieter redete weiter:

"Anschließend kannst du hier in Westerland einen Einkaufsbummel machen, wenn du möchtest. Ohne Kamera meine ich. Nur um dir etwas Zeit für dich zu geben. Oder wir fahren zurück ins Haus und ruhen uns aus. Und heute Abend finden wir noch ein schönes Restaurant. Du kannst dir eins aussuchen."

"Klingt gut."

Ich bückte mich, um meine Sandaletten zu schnallen, steckte mir schnell noch eine weitere Camel an, und wir verließen das Café für einen weiteren Spaziergang entlang der Promenade. Die Model-Arbeit schien mir in dem Moment sowohl einfach als auch lukrativ. Ich fokussierte auf die 6000 Euro, die ich so leicht verdienen würde und bemerkte kaum das ständige Klicken von Dieters Nikon.

Am Nachmittag erreichten wir Wenningstedt. Ich sonnte mich oben ohne hinter der hohen Hecke, die das Haus umgab, während ich ein Buch las und übte überzeugend auf Lunge zu rauchen.

Um Viertel vor sieben im BMW neben Dieter zündete ich mir eine an, um meinen Rauchstil vorzuzeigen.

"Also... Ist das überzeugend genug?" grinste ich, als ich mein Fenster herunterkurbelte, um den Qualm zu vertreiben.

"In Anbetracht der Tatsache, dass du erst seit weniger als 24 Stunden Raucherin bist..."

"Ich bin keine Raucherin," protestierte ich.

"Für eine Nichtraucherin rauchst du aber ganz schön viel."

"Dafür bezahlst du... oder besser gesagt dein mysteriöser Kunde mich doch. Ich werde keine Zigarette mehr anfassen, sobald wir hier fertig sind."

"Also willst du gar nicht den Rest der Stange, die ich für dich gekauft habe."

"Nein. Natürlich nicht."

"Und du magst es nicht im Geringsten zu rauchen?"

"Nun... es ist nicht mehr so ​​widerlich wie gestern. Das gebe ich zu."

"Du siehst aus, als würdest du es genießen."

"Oh... Da irrst du dich... Das ist nur für die Kamera."

"Und jetzt? Ich mache keine Fotos? Du siehst immer noch so aus, als würdest du es genießen."

"Ich muss schließlich üben," sagte ich.

"Ich bewundere dein Engagement und deine Disziplin, Sara."

"Bist du jetzt ironisch?"

"Im Gegenteil. Ich hab großen Respekt vor dir. Das Rauchen ist dir zuwider, und trotzdem sieht es bei dir sehr genüsslich aus. Gestern hast du deine erste Zigarette geraucht, und heute rauchst du auf Lunge wie eine erfahrene Nikotinsüchtige. Du solltest Schauspielerin werden."

"Vielleicht werde ich das auch," sagte ich und blies Rauch aus dem Fenster Richtung Nordsee.

Wir wählten ein schönes italienisches Restaurant und aßen auf der Terrasse, während Dieter mit seiner kleinen Kamera fotografierte. Der Weißwein war mindestens so gut wie der vom Vortag und passte irgendwie sehr gut zu meinen blauen Camels.

Dieter sprach über Menschen, die er aus der Hamburger High Society kennengelernt und fotografiert hatte, Schauspieler, Politiker, Geschäftsleute. Um halb elf waren wir wieder im Haus, wo ich mir noch einmal gründlich die Zähne putzte, bevor ich ins Bett ging.

Mittwoch 14. Juli 2004, Wenningstedt, Sylt.

Als ich am Mittwochmorgen aufwachte, schaute ich aufs Display meines Telefons.

7:47.

Hustend setzte mich im Bett auf. Wieder hatte ich den bitteren Geschmack und das schleimige Gefühl in Mund und Rachen und das Brennen in meiner Lunge. Ich nahm das leere Glas von meinem Nachttisch und die Togal-Pillenröhre und ging ins Badezimmer, wo ich pinkelte, zwei Tabletten in Wasser auflöste, trank und mir eine ganze Weile die Zähne putzte.

Zurück im Schlafzimmer musste ich wieder husten. Ich setzte mich auf mein Bett, fand meine Handtasche und zündete mir eine Camel an, die letzte in der Schachtel. Ich hatte im Schlafzimmer zuvor nicht geraucht, also ging ich zum Fenster und öffnete es weit, um den Rauch wegzukriegen.

Irgendwie verschwanden die Hustenreflexe und mein Organismus beruhigte sich, als ich meine Morgenzigarette rauchte. Ich beschloss, nach unten zu gehen, um zu sehen, ob Dieter wach war.

Natürlich war er das.

"Rauchst du jetzt schon vor dem Frühstück?" begrüßte er mich, als ich in T-Shirt und Jeans barfuß die Treppe runterkam.

Ich erwiderte sein Lächeln und pustete Rauch aus:

"Ich muss doch für deine Aufnahmen üben."

"Ich weiß. Es ist ein harter Job."

Das Frühstück war fertig und genauso luxuriös wie am Vortag. Dieter stand auf, um mir eine Tasse Kaffee einzuschenken. Ich nippte an dem schwarzen Kaffee und musste zugeben, dass er sich gut mit meinem Camel vertrug.

"Also ist heute der Tag, an dem ich nackt durch Westerland laufe?"

"Nun, mehr oder weniger. Du darfst deinen Slip und deine Stilettos tragen. Und eine dicke Schicht Farbe natürlich."

"Großartig. Ich kann's kaum erwarten", sagte ich und drückte meine Zigarette in dem Aschenbecher aus, den Dieter neben meinem weichgekochten Ei gestellt hatte.

"Die Leute werden dich anglotzen. Gewöhn dich dran. Du bist jetzt ein Model."

"Bin ich?"

"Du verdienst 6000 Euro für eine Woche nicht so harter Arbeit. Und lass die Leute einfach glotzen. Niemand kennt dich hier."

"Nein? Ich habe das Gefühl, dass halb Hamburg hier gerade Urlaub macht. Sind dir die ganzen HH-Kennzeichen aufgefallen?"

"Klar. Aber wenn dich jemand kennt, erkennt man dich sowieso nicht, wenn du angemalt bist. Entspann dich und frühstücke. Und dann noch eine Zigarette. Zum Üben natürlich."

Ich enthauptete mein Frühstücksei.

"Übrigens...", fuhr er fort, "ist dein Slip weiß?"

"Wie bitte?"

"Ich meine... wenn er weiß ist, ist es einfacher, ihn zu bemalen, hat mir der Bodypainter gesagt."

"Ich habe eine weiße Unterhose dabei, ja.

"Gut... und... rasierst du dich?"

"Was meinst du? Ich rasiere regelmäßig meine Beine und Achselhöhlen, wenn du es unbedingt wissen musst. Letztens am Montagmorgen, bevor wir von Hamburg los sind."

"Ja, gut. Aber ich meine deine... rasierst du dich... zwischen den Beinen?"

"Oh!"

Ich wurde rot und mein erster Gedanke war, Dieter zu sagen, er solle sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern. Stattdessen gelang mir ein diplomatischeres:

"Wieso?"

"Nun, der Typ hat mir gesagt, dass du dich rasieren musst... du weißt schon... weil er auf deinen Slip malen wird, und das funktioniert am besten, wenn er auf einer ebenen Oberfläche arbeiten kann und nicht auf vielen... du weißt schon ... Schamhaare."

"Ich verstehe!"

"Hast du deinen Rasierer mitgebracht?"

Ich dachte einen Moment nach.

"Nein. Er ist in Hamburg."

"Okay. Du kannst meinen benutzen."

"Deinen Rasierer benutzen?"

"Ja. Natürlich mit einer neuen Klinge."

"Okay. Das wäre schön."

"Und meine Rasiercreme."

"Danke! Und könnten wir jetzt bitte nicht über meine Intimbehaarung sprechen?"

"Natürlich. Guten Appetit, Sara!"

Ich aß mein Frühstück und dachte drüber nach, dass meine neue Laufbahn als Model zu grenzüberschreitenden Gesprächen über Themen führte, die ich nicht gewohnt war, mit Fremden zu diskutieren. Dieter ging in der Zwischenzeit im Haus umher und packte seine Ausrüstung zusammen.

"Ich denke, ich muss mich heute nicht allzu chic anziehen. Das meiste werde ich sowieso ausziehen," bemerkte ich, als ich mit dem Essen fertig war.

"Richtig. Aber ich möchte, dass du deine High Heels trägst."

"Klar. Weißer Slip, High Heels, viel Farbe und eine glattrasierte Muschi."

"Genau. Mehr brauchst du nicht," grinste Dieter.

Ich schenkte mir eine letzte Tasse Kaffee ein.

"Könnte ich bitte noch eine Schachtel Zigaretten haben?"

"Sind sie dir schon ausgegangen, Sara? Du übst aber fleißig!"

Er nahm die blaue Camel-Stange vom Regal und stellte sie auf den Tisch.

"Hier. Nimm sie alle."

"Ich brauche nur eine Schachtel. Ich werde nicht alle rauchen."

"Du kannst sie mit nach Hause nehmen, wenn wir fertig sind. Ich brauche sie nicht."

"Aber ich werde nicht rauchen, wenn ich nach Hause komme. Es ist nur für dieses Shooting," beharrte ich, während ich eine Zigarette aus der geöffneten Schachtel nahm.

"Wenn du das sagst, Sara!" sagte Dieter lächelnd und gab mir Feuer.

Er ging ins Badezimmer im Erdgeschoss und kam mit Rasierschaum und einem Rasierer zurück. Den Rest meiner Zigarette rauchte ich, während ich mir mit Dieters Rasierzeug vorsichtig meine Muschihaare wegrasierte. Dann duschte ich lange und zog mir einen sauberen weißen Slip, Jeans und das weite, übergroße Sylt-Touristen-T-Shirt mit Möwe an, das ich am Tag davor gekauft hatte. Um Viertel nach neun kam ich mit Stilettos, Handtasche und Dieters Rasierzeug in den Händen die Treppe runter.

Er wartete schon mit seiner Kameratasche an der Tür:

"Alles klar, Sara?"

"Ja, los geht's!" Ich lächelte ihn an und legte sein Rasierzeug auf den Tisch.

"Die 2000 Euro habe ich dir übrigens dort hingelegt. Du kannst das Geld auch gleich nehmen. Nachher kannst du es ja schlecht in deine Hosentasche stecken."

"Stimmt," sagte ich und zählte die 20 grünen 100-Euro-Scheine.

"Alles da?"

"Ja. Danke," antwortete ich und lief schnell die Treppe hoch, um das Geld in meinen Koffer zu stecken, in dem ich meine ersten 4000 Euro aufbewahrte.

Dieter wartete im Auto, als ich barfuß in T-Shirt und Jeans herauskam. Ich schloss die Haustür mit dem Schlüssel ab, der im Schlüsselloch steckte, und gab ihn Dieter, bevor ich in den BMW stieg, bereit, in Slip und High Heels der Sylter Schickeria zu begegnen.

Wenige Minuten waren wir an der Promenade in Westerland. Der Bodypainter war mit seinen Vorbereitungen beschäftigt. Er sah von seinen kleinen Schalen mit Farbe auf einem Klapptisch auf und begrüßte mich:

"Hallo! Ich bin Dirk!"

"Hallo, Dirk! Sara!"

Wir gaben uns die Hände, und er musterte meine Figur von Kopf bis Fuß.

"Nett!" lautete sein Urteil. "Wirklich nett!"

"Danke! Ich bin geehrt, dass dir mein Körper gefällt," sagte ich sarkastisch.

"Oh, tut mir leid. Aber es ist schön, einen ganzen Körper zu bekommen, an dem man arbeiten kann. Meistens bemale ich hier für 15 Euro Sechsjährige, die ein Tigergesicht haben wollen."

Dieter sprang ein:

"Sara und ich haben vereinbart, dass du mit ihren Brüsten anfängst. Ich mach dann Fotos, während du an Sara arbeitest. Aber nicht bevor ihre Brüste bemalt sind."

"Okay."

"Und ich hoffe, Zigarettenrauch stört dich nicht. Denn Sara wird die ganze Zeit rauchen, während du an ihr arbeitest."

"Mehr oder weniger," warf ich ein.

"Kein Problem. Habt Ihr das Design besprochen?"

"Haben wir nicht," sagte ich.

"Wir möchten etwas Spektakuläres. Sara sollte mit ihrem Aussehen Aufsehen erregen," betonte Dieter.

"Keine Sorge. Ich bin sicher, dass Sara viel Aufmerksamkeit auf sich ziehen wird, wenn sie in Bodypaint und sonst nichts über die Promenade läuft. Seid ihr zusammen?"

"Nein!" sagte ich schnell. "Ich bin Model und Dieter ist professioneller Werbefotograf."

"Oh! Und wofür sind die Bilder, wenn ich fragen darf?"

Dirk ließ seinen Blick von mir auf Dieter gleiten.

"Es ist für einen Kunden. Mehr kann ich nicht sagen," sagte Dieter nach einer kurzen Pause.

"Wir haben uns gestern auf 300 geeinigt, ne? Ich fürchte aber, dass der Preis 500 ist bei gewerblichen Aufträgen."

"Okay," sagte Dieter und zog seine Brieftasche aus der Gesäßtasche. "Möchtest du das Geld im Voraus?"

"Das wäre schön. Dann ist es aus dem Weg."

Dieter legte fünf 100-Euro-Scheine auf den Klapptisch, und Dirk steckte sie ein.

"Also... wo waren wir... Ja, wir haben verschiedene Designs."

Er holte einen Ordner aus einer Kiste:

"Alles ist mehr oder weniger abstrakt. Und natürlich wird das Ergebnis nicht genau den Fotos hier entsprechen. Aber Ihr müsst euch für eins dieser Designs entscheiden. Sie unterscheiden sich in Farben, Mustern und Symbolen."

Er öffnete den Ordner und hielt ihn vor uns hoch:

"Das ist hier Berlin mit den harten Kontrasten und den Lichtern der Großstadt. Das mögen viele."

Wir sahen uns Bilder einer jungen Frau an, die sich für Berlin entschieden hatte.

"Und hier ist die Côte d'Azur mit viel Sonne, Palmen und blauem Wasser."

"Sieht gut aus," kommentierte ich.

"Und hier ist einer meiner ganz persönlichen Favoriten, das Ruhrgebiet, in Grau und Schwarz gehalten mit großen Schornsteinen und viel Luftverschmutzung."

"Ausgezeichnet. Wie Dieter schon sagte, werde ich wie ein Schornstein rauchen. Das wäre also genau das Richtige für mich," schlug ich vor.

"Das glaube ich nicht!" beendete Dieter diese Diskussion.

"Nein," fuhr Dirk fort. "Nicht viele wollen das Ruhrgebiet. Trotz vieler Besucher aus der Region."

Wir haben uns New York, Hamburg, Nordfriesland, Rio, Kapstadt und andere kreative Designs angeschaut, sind aber bei Sylt gelandet, das in viel Weiß, Grau und Dunkelblau mit ein paar roten und grünen Flecken hier und da gehalten war.

"Ich mag's! Das möchte ich!"

Dieter dachte einen Moment drüber nach.

"Okay. Wir nehmen dann das lokale Konzept..."

"Gute Wahl. Das werdet ihr bestimmt nicht bereuen," sagte Dirk und legte seinen Ordner zurück in die Kiste.

"Nun...," sagte Dirk und sah mich an. "Sollten wir...?"

"Oh...," begann ich. "Jetzt ist der Moment, in der ich mich auf der überfüllten Promenade von Westerland vor allen ausziehe, ja?"

Dirk zuckte die Achseln:

"Ja. Wenn du für eure 500 Euro eine künstlerische Dienstleistung möchtest, musst du dich schon ausziehen. Und wenn du denkst, dass es jetzt voll ist, solltest du in einer Stunde die Promenade sehen. Das ist dann voll."

Ich war ein wenig schüchtern und verlegen, als ich mir mein übergroßes T-Shirt und meine Jeans auszog, um sie zusammen mit meiner Handtasche neben einem der Campingstühle, auf die ich mich setzte, zu stapeln.

"Zieh deine Haare zu einem festen Knoten zusammen. Hast du ein Gummiband dabei?"

Ich bückte mich und nahm mein Haargummi, meine Zigarettenschachtel und mein Feuerzeug aus der Tasche. Ich steckte mir eine Camel an, und mit der brennenden Zigarette im Mund, band ich einen Haarknoten und lehnte mich zurück.

"Auf geht's!" sagte ich und blies eine dicke Rauchwolke in die warme Strandluft.

Dirk begann damit, meine Brüste weiß und meine Nippel rot zu malen, während Dieter an seiner Nikon rumschraubte. Sobald Dirk meine Titten bemalt hatte, knipste er los von allen Seiten.

Es war noch vor zehn, aber kleine Gruppen von hauptsächlich männlichen Touristen sammelten sich um den Sonnenschirm und übertrafen bald die kleine Schar, die den arbeitenden Künstler 24 Stunden zuvor umzingelt hatte, als er einem Kind ein Tigergesicht verpasste.

Neugierige Kinder wurden von ihren Müttern weggezogen, die sie eifrig Richtung Strand schubsten, während die Papas eher dazu neigten, einen Moment oder länger unterm Sonnenschirm zu verweilen.

Nachdem Dirk einen Großteil meiner Vorderseite und meiner Arme bemalt hatte, bat er mich aufzustehen, damit er meinen Rücken zupinseln konnte. Ich tat mein Bestes, um die Menge und ihre Kameras zu ignorieren und stattdessen an meinem Rauchstil zu arbeiten. Ich versuchte, Pausen zwischen den Zigaretten einzulegen, aber nach ein oder zwei Minuten ohne Zigarette signalisierte mir Dieter freundlich mit zwei Fingern an den Lippen, dass es Zeit für noch eine Camel war.